A golpes con el niño muerto, como venganza del recuerdo siempre en repudio, que por una vez se vestía de deseo por lo que un día pudiose decidir por el ser
Y entre ser y no ser, revivir algún ánimo, anóminos todavía cantos a lo desconocido.
No he cejado ni un esfuerzo al encuentro con todo este destino, deseado o no, que no es más que una cortina a correr sobre el negro fondo que pintamos a diario. (el viento de frente frena y despeja el rostro, el que nos da en la espalda llega sin ser visto y, a veces, pasa de largo a nuestro lado sin sernos de provecho, y lo odiamos un poco por ello)
Arrancando a mano de tierras fértiles, como del propio alma, escarbando, apartando el sustento inservible que no quiso elegir volver para ver que fue de ella en otras manos, propiedades de nadie. El hallazgo raíces de agua contenida esperando un mejor momento
¿qué esperabas del invierno más que viento y lluvia? A veces todo es cuestión de expectativa… qué esperas recoger, con lo que has dado, qué piensas que te debe dar la vida, los demás, etc. Expectativas materializadas en espera
Por qué seguimos respondiendo igual a las adversidades (igual de mal, me refiero) experiencia tras experiencia… parece que cada hecho negativo deja su bandera en alguna parte de nuestro ser, pero las victorias no marcasen un hito que nos hiciera replantear el propio autoconcepto. Buscamos la forma de reafirmarnos en lo negativo y rehuír toda la información que nos llevaría en una dirección tan distinta…
Piensa que cuando todos te consideren acabado es interesante ver si de verdad has acabado con las cosas que deseas hacer. Si la respuesta es no, me temo se equivocan, como casi siempre vistas las cosas desde afuera
Algo se nos aferra de nuevo en nuevo al pequeño, que nos niega parte de la evolución lógica. Y éste no desaparece a menos que lo dejemos detallar su parte; tienen su propia visión de los hechos y no va a admitir que la realidad es otra; tras esas cuencas vacías de expresión esto es así, nada más que puro sentimiento buscando su hueco para ver el mundo y salir, y hacer ese trecho que le queda para, por fin, dejarte a ti solito hacer el tuyo
Mi lecho tallado es de roca, que con paja se olvida su dureza.
Los dados están en el aire, pendiente el siguiente paso de su destino repetitivo. Giran, golpear, rodar y dejarse vencer, amoldando su ser al lecho que recoge su caída. Pero qué hacer cuando el lecho es mar y sus aguas turbulentas, y sus caras déjanse ver en alternancia, como día de 3 soles. Más caras, más olvidos ineludibles, más vueltas, sin futuro mínimamente predecible. Miradas que fugaces desaparecen, pero a estos no les pidas deseos, no son más que un reflejo de un día hermoso en los ojos que lo recuerdan
Puerta, llamarás, será como un ruido no escuchado,
miradas viles,como de odioso sentimiento,
territorio hostil, a veces, aún sembrado, aún sembrando
agostado, eso sí, listo para la venta
el género descuidado, ahí sigue
la valentía que siempre se te esconde detrás.
Y yo que lo miro todo, y no hay ganas.
Reforestar, cultivar, cuidar,
Y no hay ganas,
Por más que lo intento
