Roma, Olimpia, Atenea y Otras Diosas del Olimpo

Puedo no vocear, 
si es en público y en estantes,
si es en la noche que más ha durado
y tardado en llegar;
también decir misa y mirar altares,
lo bello y por la rendija la farsa,
andar por andamios de plomo, 
cárceles de barro,
y sueños sin verdades.
No es tan fácil un traje,
unos brazos para morir,
tras de mí y después de todo;
después de vencer aquellas olas,
siendo parte, causa y pena,
anidando chimeneas y barro,
de venga va, venga que va,
y ya pasen y vean,
sin murmullos de satén,
ni falta nos hicieron... 
remolinos ni ceras,
arrebatos que no cesan,
riegos que hacen ríos,
palabras...
disfrazado diezmos en limosnas,
sin caras ni oscuros ni nadas.

Tormentas Aparte

Hay veces que todo aturde, 

y gritar es de sabios;
no son de nada ni en gracia, 
son de peso,
por él vivir o morir
por no ser ave de paso,
abriendo caminos y surcos,
marcas de siempre y para siempre.

Ser sólo qué, 

ser sola,

despeñando virtudes, 

como de bueno puede ser,

tener mantas,

ahora...

Sólo Pienso en Ti

No se puede amar,
nada más y nada menos,
sólo querer,
sólo que el otro esté bien;
que las horas se hagan días
y en hipnótico botarate anhelo,
en frenético trajín morirse
por dentro, apuntalar vestigios,
senderos aún sin deshacer,
por desandar,
sin zapatos ya,
con el alma a hombros,
heridas de paz en penumbras,
en dichos de amor,
y dicha,
todo lo que me quedó por decir,
y por amar... todo eso joder...
lo que mueve y lo que incita,
esas cosas que son vida
hacen de haber sentido hazaña
con todas las consecuencias,
con llaga y pena. Lo he vivido,
lo he sentido tan cerca
que da miedo;
parte de la vida,
y si eso, sentir la muerte de cerca,
aunque sea de este modo ya sentir...

Doble o Nada

Cuando me aburro de ser,
sin sabor la sangre hierve,
ojos en ebullición mojando verdades,
que son comienzos sin final,
y los finales puertas a ese pasajero
que relee los periódicos de ayer,
y critica lugares,
a los que no llegó,
son hilos y alguna goma,
que mantienen mi equilibrio,
posiblemente, en este caos de vinilo,
en estas ganas de no más de árboles,
que no me dan flores,
cuando me apetece sentir flores
recorriendome, arriba a abajo,
morir de perfume...