La pericia del sabedor

Todos los animales que vuelan

Por qué quedarse donde uno no es feliz, porque si no a dónde ir. Encontrar lugares en los que nadie nos diga qué debemos hacer; para muchos complicada labor, imposible obstáculo, incertidumbre insondable. Ciega? Demasiado pequeña para poder luchar? Queda fuera del cuadrilátero, queda

Cada cual volando, si puede, a su velocidad

Primavera que no llega

Quién será alguna vez alguien para levantar en son de guerra las manos
desgranada mente, al viento helado, hicieron de cascabeles lo imaginado

Averigüé, sutilmente, cómo funcionaba mecanismo de ojos fósiles
y ya nada me convence, que esa quiso ser la trampa para dóciles,
la de no dejar rendijas abiertas, ni baberos puestos acabado el primer plato;
las bocas se desmembran de no poder abrirse, rompiendo todo encanto

Luces que se apagan y ya invisible el escenario muere, protagonistas exiliados;
los días se las devora la pena de ser sin tentáculos para morir, al fin, agarrados,
en pellejo terminaremos entrelazados de nuevo con el todo y con la zozobra
apenas segundos para decidir con qué entrelazarnos el tiempo que nos sobra

Bajo la redonda sombra de pino

La mano en el vientre, otra lucha al por menor,
mirada alta, sin ver como se pierde la noche
la amenaza del calor bajo mantas de cobre
sus pespuntes aflorando resquicios olvidados

Hogazas servidas a la sombra de una llama
negro deseo, arden labios, cuerpos conmueven;
arduo el trabajar de la mente contra corriente
tras tormentas reaparecen los supervivientes
los otros tras lloros serán olvidados en inmensidades

Míseros mares, de alquitrán teñidos los ruegos
balidos por las ventanas, retoman hueco eco
hasta perder la cabeza en sus puentes
caerse hasta la muerte...


Nadie recordará qué fuimos
o qué pudimos llegar a valer
o qué valor nos gastamos en los años regalados





Alrededor de una mesa juegos mortales sin saber
lo peligroso del día menos pensado a la hora menos pensada
en el escondite más remoto jamás oculto
en cada dormitar con el mismo sueño pesado

Es el sueño que hoy tengo, mejor que desear
que si se cumple no sé bien qué pasa, no lo sé;
ni regaños, ni legañas, ni rayas que no sobrepasar
ni límites que no deben ser rotos
ni silencios que de tan puros no han de ser manchados

En su inmaculadilidad permanece el odio de saber
que el miedo campó a través de la conciencia

Todavía hoy rigen su ley sobre lunas de la miseria

La ilusión del fanático

Como tierra que vuelve a ser tierra después ser barro de tormenta, muchas cosas vuelven a ser lo que eran a pesar de que pretendieron cambiar su delirio por realidad tangible, y su dolor por conatos de vida de menú. A lo mejor es que debe ser así. O no se pueden disparatar a nuestro antojo, cuando nos viene al caso o no le va a apañar a alguien nuestra forma de actuar, de pensar, etc, etc. Lo duro es que no solemos saber qué piensan los demás así es que todo viene…

Tener cosas a destiempo a veces resultan anacrónicas y otras resulta ser que no lo son

Las guerras personales que nos han tocado de cerca o de lejos al final son historias que poder contar a la gente que te aguanta cerca (o historias que recordar o de las que sacar partido, si te aguantas cerca)

Mi bolso sigue cumpliendo con su misión, aunque algunas piezas se vayan descolgando con el tiempo; como siguen cumpliendo las personas aunque se les apague la vida lentamente, se les descuelgue la piel y las manos se tornen torpes y débiles

Los cuadros auténticos nacen y crecen sin ser forzados, sin afán de ser hechos, finalizados. Y que a veces terminan siendo terminados cuando menos lo pensaba (como ocurre con cosas que curiosamente suceden cuando no debieran o cuando suponíamos que no debían ser, o cuando sospechábamos que ya nunca iban a pasar)

El pasado es una moneda que al aire nos enseña su cara de manera programada y nos la oculta sabiéndola siempre presente, sólo invisible temporalmente desde nuestro ángulo