Pasa la Vida

En lo sórdido del alba,
desde que atardezco hacia ayer,
en que las sucias, medianas y redondas,
cuando lo cuerdo era azul,
y tus ojos mi oído,
derramaban los cazos
piezas, arrobamiento,
la partitura de un pesar,
remembranza,
guiño de esta vida,
que me entiende a medias,
como un asco pasado por agua
haciendo aguas,
haciendo afectos,
criando trinos
de pájaro libre;
nunca esa ventana,
gozó mejor poesía;
y llegas con ese apagado arancel,
qué haces que ya no es mina,
ni arma,
ni mente de alquiler?
porque sólo de pensar
a veces se vive,
morir en el intento
de coger esos barrotes,
y hacerte un ramo,
adornarlo de qué sé yo
que no te cuento,
de roce,
adorar saliendo airosa,
no acechar,
no matarás,
vacilar...

Sentirse como...

No caben ya gracias,
ni más de eso que habitas,
ni las grietas
dejando colarse luciérnagas...
las suelas de durarte,
noches en paja mojada,
plomados, sin sentir
la magia de lo inerte.
Estimo esa nube
volverse lluvia,
las palabras en magia
cosas mostrarse,
ocultar el daño,
las manos con engaño
al ojo,
constantes y pendientes,
como siempre,
como siempre digo:
las cosas son lo que son,
no lo que parecen;
un reojo más a la estacada...
el ansiado paso firme,
paso al frente,
los vientos esperando su medida,
y no la tienen

Esa clase de humor negro sólo puede venir de un dios

Por Eso

Como dice ni hambre, sólo de días...
ni frío, tu sangre flor de un segundo,
miedo a no más, no ser ensueño,
ni sueño...
Correr más que el caer, hojas, venidas,
fue duro de ver y sentir vestidos
sin volar del nido,
que abarcar corrientes no se me da,
y tampoco las cosas bien vistas,
así es que espera en la sombra ese día
en que te caen las cosas de las manos
y el frío entra sin que sepas por dónde;
los dedales no encajan,
y la vida pincha.
Me da más pánico salir del túnel
que el café mal hecho
en sonrisas apagadas,
en ese hueco sin mí