¿Y si cantase bingo?

Algunos sabores se caducan constantemente, sucediéndoles otros de igual previsto futuro. Aquí no tendré que quedarme escuchando los copos caer con la ciudad en silencio; sí las hojas, el humo de un cigarro hacerse notar más de la cuenta y la temprana sombra naranja detrás de las ramas. Cómo, cuándo o por qué pierden valor cuando lo que nos pesa son los consecuentes derivados de las decisiones que un momento dado tomamos en base a lo que somos, pensamos y sentimos; o valga que sea sin base alguna

Puede que todo sea no más que eso: decisiones tomadas en lo fugaz de un segundo, marchitos que seguramente para bien fuimos atesorando. Y lo dicho, con más o menos sentido zascandileamos entre lo que somos

Muy largos los destinos para abarcarlos en una sola vida, con estrechez de miras y brazos cortitos, o finitos (tremendamente imposible)

Esforzarse en arrumbar por entre el gran timo es como encontrar el camino de lo cierto entre delirios. El pueblo tiene el poder, otra cosa es que lo ejerza, que se está más cómodo en el sofá o en el taburete de un bar, comentando las jugadas de los políticos, los sindicatos, etc. Criticar, parece ser, es el “movimiento” ciudadano de nuestro tiempo

El montón de colillas

Por no correr en vez de andar mirando cada dos pasos el camino recorrido, por no escapar dejarse alcanzar. Para esas excepciones que nunca se darán existe un nombre de esos innombrables por imposibles de aprehender y de no anhelar

Las páginas en blanco se suceden, las huidas premeditadas, sin poder dejar de moverse… nada es lo que parece; así son muchas veces las realidades que vivimos, verdades parciales que pueden llegar a ser mentiras (Precisamente por parciales. Que actuar sabiendo sólo una pequeña parte de la realidad puede errar el tiro) Casi siempre es cuestión de paciencia para ver pasar tiempo sin resultados y personas sin alegría. Y todo va transformándose. Las realidades que dábamos por auténticas, las personas que tomábamos por certeras y las fuerzas comedidas. Algunos tiros gotean frente al aire predestinados a hacer diana y no hay pie que los detenga, ni marea que decida cuándo derribar lo construido con cimientos de lana mojada

Ni estruendos ni mutismos pienso que sean la solución. Como de costumbre otro imposible equilibrio; pero la realidad funciona con sus propias normas, y esta es una de ellas: adaptarse a su vuelo cambiante, al capricho de los días de no saber con qué ropa salir de casa ni qué momento sería el apropiado para abrir cajones desusados

Más ansiar del aleteo cuando todo indica que la región del olvido se acerca sujetándosenos con pinzas al cuello, como esa ropa que aun habiendo sido lavada sigue sucia, sin otro remedio que tenderla como limpia y esperar que el siguiente ciclo dé mejores resultados

No sé ya si es más práctico creer en las normas o en las irregularidades