Como los Pespuntes

Los codos pesan

y ya ni escribo

sólo fluyo, ahora dentro, ahora entre dentro...;

Y te has ido…

se ha venido en un desliz

Y con ella ese desvelo de íntimo reparo

gabán de alegrías efímeras,

sobreviniendo al tiempo.

Tiempo en que te miro largarte,

curioseando el camino abierto

de ponerle la espalda a la ventisca

para guardarme los ojos de verte;

que ahora echan flores entre las ganas de ti,

de que seas o hubieras sido

dejarme abanicar tu olor con mis pestañas.

Rítmicas,

sensualidad descuidada,

lucidez apagada, que me llega tu voz...

Me he rendido

a ese grabado de pieles

y un montón de huellas anegando;

y aún respiro.

Retengo también un volcán en el que me hago en sacrificio vírgenes acontecidas y perezas condescendientes. Donde no tiraré ni una fragua donde desfogar iras ni mucho menos mis espadas, ni las chispas de golpearme duro donde menos duele.

Hay un camino que huele a incienso en el que no pienso más que en encontrarte y en el que no pienso encontrarme; para seguir con los dedos hasta arriba de fango, hierba y cosas dulces que sólo se paladean cuando se está perdido, cuando una se arroja a la vía a media noche sin más tren al que subirse que algún sueño, y dormita hasta que vence el día.

Así se siente una vela cuando se desnuda hacia su muerte, últimos granos de arena de un reloj de playa, arrojados al vacío sin ese aire que igual gesta dunas que destapa verdades;  así me miran las nubes de llover cuando custodian un sol tan pálido que no se atreven de tanto amansar la calma.

Hay espejos demasiado pequeños para que se distingan

cosas de tan inmensa belleza.