Tiempo de cosecha

Bebo de tintes helados del que se ve, del que no se siente casi nunca. Por no anclar una vida al pensamiento más que neurótico, no dejaré a su suerte mis pensamientos tristes, los rebocaré al inicio, al tiempo de lo incierto, de las posibilidades sin ley. Todo por saber, todo por vivir y descubrir sin más prisa que el tiempo














Agostada por abandono, la tarde reclama la vida robada en un descuido a las paredes de un maestro que ni enseña ni escarmienta. Túmbate, pálido en la cárcel de tu piel; sufre las rejas del verano, que se clavan sin peligro y sin más.

Ahora sin privativa danza de otras horas y con el tedio de otro lamento; que no quiere callar más que a modo tenebroso, sutil negro para sofocantes noches