Bonito: bello, guapo, lindo, mono, precioso, agraciado, atún

Relente reciente irisado

inquietaron pupilas

dogmáticas e ilusas;

mejor que bailar aguas

prefieriéndolas rasgadas

de vago orgullo ser,

victorioso errante de absurdas verdades;

labios derritiendo un verbo de luto

sobre un cuerpo que agoniza retiro.

Irrumpiendo en la fiesta de otro

en medio de sospechoso festín

de caras de ingenuo estupor,

como ganar por descarte

con un errar de miradas

entre las manos que barajan,

removiendo los hilos

de un destino que cuaja ruina

 y risa de novedades...

     visos de coger un vuelo y volar,

      de coger una mano…y volar,

        de agarrarse al tiempo…

Las palabras son únicamente palabras. No son siempre un sentir, una sensibilidad, un pensar, deseo de ser o de actuar.

Pueden maquillar verdades, ideal para arquitectos del camuflaje, prometer algo que no se va a cumplir, embelesar, generar confusión, atormentar...

También las hay que desnudan, manifiestan la magia, conmueven, prometen algo que sí se va a cumplir, acercan, disparan el placer y calman…

Pero igual no es sensato dar valor a las palabras per se. Sólo son palabras.

Relectura Cuidadosa

 

Cómo ahogan tus perfiles definidos e indefinidos;

tu manto de incertidumbre cubriendo montañas

de retama plateada y raíces oxidadas

deshilando astillas en azorada añoranza;

tanto sentido para ceñirse a un suelo sin anzuelo ,

pero con cientos de escapatorias subrepticias.

Tanto musitar estrellas para callar un ciego latir

del polen dejándose bailar por el viento.

 Tanto y tan poco…

Es igual que no ser imposible ser tiento en tu ventana,

ese frío que te mueve la nuca hacia delante

dejando atrás pisadas minadas hasta de historia;

llenando espacios inútiles con apariencias,

flores de plástico para esos tiestos de balcón

de soledades mudas y riesgos encontrados.

Fogueo de inquietudes y veleidades conmovibles...

A ningún paso de haber vencido al tiempo sin el más mínimo argumento.

Espejismos y Patatas Calientes

Es complejo, cómo nos agarramos a efímeros baldíos como si fueran ciertos, queriendo que lo sean, dejando manos infecundas y cara de ventisca. Cuesta hacerse a la idea de que vemos algo y tenemos una idea firme de qué es y qué significa para nosotros…e intentamos asirnos a ese reguero de luz de diamantes que no existen más que en los ojos que miran,

dejándonos vacíos. Lo curioso es que siempre reintentamos el tiro. Nos han educado en lo físico y la mente hace el resto.

Pero como siempre digo, las cosas son lo que son y no lo que parecen.

¿Y por la Noche qué Harás?

Cuando estás perdido sin banda sonora, lejos de ti, lejos de las sombras de aquellos días, tan lejos que ya la mente no concibe, y los ojos se entrecierran adormecidos por el paso de tiempo  y las viñas se acumulan a falta de vinos que les dé motivos para olvidarse. Que el perdón llega cuando llega y el olvido nunca ha existido si sabes que has olvidado.

Arrastrar las piernas del menos

al más

como si mirando unas flores apareciese la primavera

o al verde surja el día más fresco

que fue de todo, menos…

Vaivenes de la memoria,

Eludir con o sin las ganas de algo,

no mirar hacia la tarde esa

que fue… qué fue?

Esas manos que no llegaron a tocar mi espalda

las vi despidiéndose

mientras me daba la vuelta desnudándome

inquietudes,

vacilantes miradas buscando y huyendo

sin altos entreactos,

ni escalas plomizas

donde albergar una espera

de soplo inconmovible,

Al final del día hay cosas que mudas de tanto brillo

te hablan, te iluminan, o te dicen que algo no está dónde debería estar.

Como los Pespuntes

Los codos pesan

y ya ni escribo

sólo fluyo, ahora dentro, ahora entre dentro...;

Y te has ido…

se ha venido en un desliz

Y con ella ese desvelo de íntimo reparo

gabán de alegrías efímeras,

sobreviniendo al tiempo.

Tiempo en que te miro largarte,

curioseando el camino abierto

de ponerle la espalda a la ventisca

para guardarme los ojos de verte;

que ahora echan flores entre las ganas de ti,

de que seas o hubieras sido

dejarme abanicar tu olor con mis pestañas.

Rítmicas,

sensualidad descuidada,

lucidez apagada, que me llega tu voz...

Me he rendido

a ese grabado de pieles

y un montón de huellas anegando;

y aún respiro.

Retengo también un volcán en el que me hago en sacrificio vírgenes acontecidas y perezas condescendientes. Donde no tiraré ni una fragua donde desfogar iras ni mucho menos mis espadas, ni las chispas de golpearme duro donde menos duele.

Hay un camino que huele a incienso en el que no pienso más que en encontrarte y en el que no pienso encontrarme; para seguir con los dedos hasta arriba de fango, hierba y cosas dulces que sólo se paladean cuando se está perdido, cuando una se arroja a la vía a media noche sin más tren al que subirse que algún sueño, y dormita hasta que vence el día.

Así se siente una vela cuando se desnuda hacia su muerte, últimos granos de arena de un reloj de playa, arrojados al vacío sin ese aire que igual gesta dunas que destapa verdades;  así me miran las nubes de llover cuando custodian un sol tan pálido que no se atreven de tanto amansar la calma.

Hay espejos demasiado pequeños para que se distingan

cosas de tan inmensa belleza.

Barriendo para Casa

Revivirse en las penas desde palabras que huelen a miedo,

es el miedo brotando duda;

y más dudas pronunciadas desde el miedo;

es lo que tiene materializar en palabras...

Peligros de la vencida de un eco velado,

Revelado en vestigio del amor que sin latidos…

Vastos como una noche sin censura.

que se tanto perder hay quien se enloquece,

si es locura manejar un río con los dedos,

amando cada recoveco de humedades movedizas.

eso es una locura de idílicos imaginarios

en los que uno verse cómo es

y jactarse de lo que nunca sería.

Que no me queda otra que dejarte caer,

aceptar que el viento estalló por sorpresa

faltó el agarre, ganas de solerte y nubes, 

y aire que te las llevase.

Quedamos a solas una vez más,

dando menos allá de lo que uno podría ser...

He fabricado jaulas ingeniosas,

habitaciones llenas de trampas,

nuevos vientos de poniente

capaces de arrasar inermes forajidos,

maldito inaudible, que no quede pensamiento infiel,

ni una huella en mi caja de cargar hacia el vacío,

Los días sin luz me deviene un echar de menos

que un día se ocupó en echarte de más,

Por esas personas que generan esa tendencia sin saberlo

de mantenerme el cuerpo unido a la existencia

y los ojos abanicando mi marcha, 

tentando a la verdad que es

atentar contra el destino.

Los Peligros de la Automedicación

Esos días en que salir de la cama y ser ser renqueante van a una, trastabillando por el pasillo a suelo limpio, tropiezos del espíritu. Y es que cuando  la naturaleza apremia queda poco más que sosegar, echarle paciencia a uno mismo y continuar el paso vacilante.

Creer, repetir, sucumbir, repetir, limpiar, comienzos… Empiezo a tener la sensación de que la fidelidad está desmesuradamente sobrevalorada a algunos respectos… llena de equívocos, faltas, malentendidos e incoherentes muescas de morirse.

Añadir leyenda

Pasos enviados a dejar huellas y a hacer caminos; pero qué surcos abrirá, qué caminos con el pie que pisa pero no ve… hay manos que hablan por sí solas, nacen cada día para arreglar raídas telas que alguno teme llamar cortinas.

Me pongo suave como ese momento de la mañana en que el aire huele a nuevo y todo parece posible.

Luz de Invernadero

Erial en mis dominios,
agotado,
amputada fecundidad,
a colación de un santo que dijo que él vió,
que él oyó y por eso hace,
pero que dice no hagas, no sientas, no mires,
por no concebir pecado...
vende tu hombro al peso
de madera de carcoma.

Siniestro gravitar de acomodado venirse encima los años;
frutos cayendo azotados,
valga la voluntad
vendida arriba...
zozobra abajo.

Zozobrante el ánimo se dispersa, se disgrega, cuajarones a flote movidos por flujos, torbellinos, aguas negras... Arenillas pestilentes ancoradas donde a falta de hacer pié uno se enfanga hasta los tobillos.

Sueño en una tarde de verano

Esta constante tarea de no hacer, no ser, no sentir lo inadmisible…

de corretear por campos abiertos a una tarde solaz, de esas…

de esas de sol derritiéndose naranja,

manto que cubre de atrevimiento, 

haciendo de la destrucción un delirio impropio,

curtiendo impulsivo arte en sus horas de recreo,

Explorando cadáveres secos,

montañas de un porvenir con agujeros,

rebosando tumulto, curiosamente,

manjares de la voluntad lacerada,

con vientres resecados que un día parieron vida,

que un día parirán, duermen el cálido letargo intermitente...

Inevitable Manera de Perder Tiempo

Arenal constante, sobre uno el otro,

desgranándose el devaneo;

cayendo, diminutos,

cantos rodados, roídos de tiempo

ojos de río desfallecidos,

primera vista engañada,

apático defiende 

primigenia mentira;

eso primero que..

y resurgen inocentes,

creímos pies juntillas;

como que existe el lobo tras un aullido

o un sentir tras las palabras

al que temer y nunca entre lo nebloso,

Averiguar,

al que rehuir desde el albedrío,

para que, aderezado circo,

amonestado, amotinado.

Indiferente;

callizo recalificado,

pero en  hueso resabiado, 

tropezante, se hace la traba al marchar,

torpemente pétreo y embotado.

Insípido.

Aire no anhelado

el de dolor de invierno,

gris, hiriente, inquietante,

exhalados años de premuras.

Libaría viento de ese,

de tu copa hasta el hartazgo

Hasta agotar el paladar;

mejillas, viento, dedos de mi pelo,

mechón anticuario de un tiempo,..

que huele a noche de abril,

un gusto dulce,

olor a frutas del verano,

rozando cálidamente.

La noche;

la que no miro

cuando tú no me miras

pero yo te miro

sin los tuyos ya pendientes;

vago colgada de tus esquinas,

huyendo de mí para andar contigo,

Asalto perdido siempre,

perdido también el hilo,

ha caído sin querer levantarse.

Todo listo, imprevisto, como siempre…

Recoger las redes,

sueltas las amarras,

descansar...

En la Sala de Esperar

Adormilarse con los puesto en ese mismo instante en que la otra opción es apegarse al glutinoso  revenir del futuro señalado, adoquinado perfecto y línea recta, visibilidad de ensueños y tentadoras estaciones de descanso en las que la pereza se regocijan en buena compañía. Vándalos, princesas y fangoso suelo de apariencia cristalina, de agua digna de beber sin rechistar, sed calma, mente calma, mieles de un panal usurpado, hurtos del “buen hacer” risas de sirenas que suenan a canto, brisa que huele a tierra mojada de tormenta de verano. 

Y sentarse... ni de ráfagas de bienhechura ni de hilvanados  ribetes de mantel bordado por quien sólo sabe de la vida cómo hilvanar manteles...

Sedosa, plácida en sus finales, desaconsejada en emergencias; emerges.

Labrada sólo en comisuras, nociones de árboles caídos, sangrandose a hojas,

Invade los flancos eclipsados, en su carro rueda desavenida de fabricar derivas

sin celo en unos modales de un espacio que inmoderado vence; sólo a veces…

Zona 0

Fuegos acondicionados, sedados, vencidos, vendados,

los ojos rasgados, felinos, de ultramar acorazados,

las manos... vencidas obrando milagros

en las mías se han afincado cediendo el tiempo al tiempo,

desvainando la miga y deshojando pétalos caídos;

ya sólo aspiro a mirarte a los ojos, y que me veas

así  sin espejos, sin la mirada falsa de un sueño impostor

y sin lo sucio que hay en la mirada del alevoso.

Quisiera ahora desgranarte por antojo, 

y a ti removerte, acicalarte los ojos

para que así veas tu sueño.

Arrullos de Cuna

Imaginar que he vivido
un sueño
que de vívido exaspera
desespera...
Pendiendo borrego de un rastrillo
macerándose de polvo y simiente,
vacilando, dejándose alcanzar;
perdiendo el rastro que antojé
a pie de página, río al que volver.
Tras aviesas vueltas del camino,
aflojando la espera,
nudo de enredadera
haciendo y deshaciendo…

Este frío estrío
en surcos de tu piel arrodillada
no de frente;
junto a un altar de flores marchitándose
reflejo velado de uno mismo.
¡Por qué buscas tal camino,
el del añojo extraviado
formulando un viento perdido?

Lóbrego embrollo, que no enigma,
que sí mangante sin guantes
cavilando robos sin sentido;
de la luz que desprende mi noche
sombreado hueco para holgar.
Vida de sueños, vida sin sueño,
la vida es sueño vívido, dentelleado,
glosa centelleando.

Sugerencias

Claridad; y al día tropezar,
perla en tu vientre
en tus rincones desmedidos;
pureza de extrañeza tibia,
no roída, no adulterada,
ni vencida por humos ingratos
descansa como hojarasca en otoño
desparramando bellezas,
ahogando el hálito en la espera,
adormeciendo los dolores de la noche
en su noche espesa.

Cobijados tesoros tras la piel
iluminan como lucero en la noche
cerrada de una noche de mayo
ígnea umbría.

Colgado

Baldío olvidado,
isla postiza que inventando
que soliendo de dudas...
coceando rapapolvos
en suelos arenisca de viento,
arañando la nuca de un tiempo
que no da la espalda;
sólo tiempo ha pasado.

Vacuo, insaboro, triste,
porque eres triste,
y de tu cornisa de ala ancha
oscilan suspendidos tres cuerpos.
Y en tus ojos se acumula un rumor
de aguas estancadas,
corruptas,
complacidas de un algo que desinfla.

Ígneos

Inerte materia sólo,
carne pudriéndose
contra piel corrompida;
corrompiéndose sudor
desvaído de vida,
desabrido recuerdo...
papel de lija
rasguñandome por dentro,
dejando dentadas fauces
de comer cabezas,
de remover recuerdos
y romper heridas
romperse la noche en mil...

Este quebror, viña sin ti,
las riendas de un sueño acongojado,
pasmosos tientos de engañar al ánima
desanimada, parte y forma del engaño,
forma parte de un peldaño
de escalado porte de camisa.

Abrirse en canal sólo para gusto ajeno, dejarse vísceras fuera en el intento de recomponer, de deshacer el daño, pero ese no se arregla con agujas e hilo, con camisa de fuerza puede ser, porque de estas no se sale ileso. Como condenado a muerte, cuchilla en cuello, vientres hinchados de puro infecto, pestañas postizas y seco de mirada seca.

Aguanta un poco que verás decaer, vas a ver cómo derrumbo lo poco que queda, los resquicios de un dolor primerizo para el que no hay defensas, sin muros de contención todo brota, la hiel se derrama en mis labios que beben con ansias de cuando niño, de cuando nada más fue conocido, de cuando el mundo eran dioses y reliquias. Vuelta al dolor primigenio, a la soledad de uno mismo cuando no ha sido aprendido al amor, a la tristeza del dolor ajeno, a la ventisca de las alegrías que compartidas se amplifican como los miedos en soledad, creciéndose por las paredes como enredaderas tras la lluvia, lluvia de soledades, de corazones desgarrados del pecho, descarnizados, recolocados, desconstruidos, reatados a la vida y moviéndose al compás de un dolor que no es más barco de pasar la tempestad, tripulación perdida, ni timón, ni timonel, ni cañones por banda ni bandera pirata. Sólo un músculo ........., duro invierno sin pesadillas de no dormir.

¿Cuándo Subía la Marea?

Resonar no lejano de iglesia
en casa,
aproximación a uno;
A ver qué aguantó esta mano,
desvistiendo pequeña conmoción
y sin arrepentimiento querer olvidar...
Sonrisa,
Te doy y a la vez usurpo
Ojos que observan
Te quito más
Palmadita en la espalda
En esa que se va rompiendo…

Queda sólo esperar, a veces a ver qué pasa con ese lado oscuro que florece pero en el tiesto equivocado, en la rama quebrada, inerme y exhausta ha crecido el fruto de la discordia como ajusticiado suspendido sin el “honor” del clamor de un público.
Construcción a la deriva.
Y me acuerdo de todo, de lo bueno y de lo no tan bueno. Hay muchos grandes momentos, muchos detalles, muchas miradas, parques, noches, coches, llaves… Son certezas, seguridades de lo que fue chocando brutalmente contra el vacío de lo incierto.

Al fondo a la derecha

Curiosos ajusticiados sin cadenas, piel de avezadas manos,
quejidos de animal magullado.
Inalienable el paso, la vida y una vaga creencia en el más allá.
en un no existir los días contados, contantes, sonantes de mal agüero
letanía ora pro nobis por sustentoqué fieles son los que aceptan fierezas por alivio
o se abstraen un rato en su vanidad, ocaso en tal idilio…

pies santos, delicada envoltura, dulce arraigo y otra rosa más de esas con espinas que hieren sin entender todavía que ha pasado,

sin alcanzar cómo alcanzo de esta manera brutal a veces
sin pretensiones ya sortear con creces
las peripecias del vacío en que te ciernes, vacío,
arena como de incendio entre aullidos;
luces fuera, que está a punto de acabarse lo que era,
y a baldear de restos, y a dirimir propio y extraño
en el escalón triunfal de una escalera.
Callar, o hablar de más

Érase una Vez

Errante como un delito sin condena
de un limbo a otro, como árida tierra coronada de espinas,
o germen de sospecha rasgando el tiempo.
Y me sigo dando cuenta de casi todo.
Siento ese sol de invierno derretir la escarcha que se acumula por los rincones;
con cada cristal efímero una laceración
que es pregunta y solución
es en la negación congruente delirio.
¿Aduana quebrada? Aún espero que no.

Tienen los días de hastío un algo peculiar
cebados de irónico desaire, pierden peso;
álgido, tal es el viento desconocido,
o desacostumbrado.
Cuarteada piel de un abismo venidero,
pleno edulcorado imaginario de unos brazos
¿o eran abrazos?
Deleitosas tardes de imperfección premeditada
bagatelas que no arreglan…
Un guiño caldeando la voluntad, en un instante;
Puede que en otra vida aquello fuera más que el preludio
de algo importante,
digno de ser contado;
algunas conjunciones cósmicas son más bellas que otras.


Un fulgor que en un instante
la verdad desmortajada revela
encuerada piel de luna
intrincada intriga que es la entrega.

Cabrearse o crecerse
mar de tormenta, tan bello
que no puedo dejar de mirarlo, ahora
no puedo dejar de perderlo.

Gran momento en que el día agonizante
crepita ajeno al ineludible pasar del tiempo;
en la sazón siento y reinvento
cándido bosquejo de la dicha.

Fatalidad e ingenio, otra extraña pareja con la que hay que convivir.

Lo mejor de mí

Dejarse encauzar a ojos cerrados de una mano que no estire,
que no duela y que no vaya a marcharse,
al que no anhele afufar soñando despierta;
eso estaría bien...

No sé si si merece la reputación de coraje
cuando la disyuntiva goza de una sola alternativa;
así sea, que por una vez que no sea nocivo,
ni mal visto, ni un error ser impaciente.
Valerme de mi armero de antiguallas,
traficar sin reparos y alta presunción,
por una vez;

ver pasar oleada de rayas de carretera
sabiéndolas desfilar tan jactanciosas
como si se percatasen de su inimitabilidad…
Una y otra, otra más como las ya jugadas
las puedo ver allí delante, rancias antes de llegar.

Advirtiendo la eventualidad de otro rito
desclavar la provisional hilada del seno del error,
condescender solaz futilidad imperecedera...
Eso sí que estaría bien.