Nudos

Hay quien no comprende, el que no gastará dispar tiempo en ver más allá del pensamiento, prejuicio y oscuro, cómo explicar lo que no quiere ser oído? Pero lo que daría a veces por ver más que esto cuando miro enfrente o por poder llegar a explicar lo suficientemente bien cómo se siente una en determinada situación. No sentir que todo pasa… Y todo queda. Serán los límites que tiene la comunicación o la emisora, no digo que no, pero a veces me siento... así

Pero no me importará seguir intentándolo

Mis trabajos son los dioses del creyente pero forjados con fuego y espino, como debe ser un buen fruto de un árbol, que cae cuando madura y alimenta la tierra con su vejez

La ventanilla de un tren
puede llegar a contener el mundo en un instante (Acquaroni)

Ruta del pegamento

A veces, al pasar por una calle, reaparece esa parte del recuerdo que creías haber decapitado hace tiempo; o que simplemente no te interesaba sacar a relucir. Pero ahí están las memorias de otras vidas y podemos casi revivir alguna de ellas cuando todo parece acompasarse a otros otoños: el tiempo, la gente, ¿una misma? no, eso no. Pero con lo demás se crea el halo y tampoco creo que sea malo dejarse arrastrar por esas sensaciones, o no tan malo...

Desidia

Calibre de intenciones del beso con medida, tejo porvenir que tiñe de evocación
la batalla lograda sin fuerza, con entereza, contra paredes de hostigado amarillo;
y mis uñas como cuchillos desgarran al ansia que se vence en la tripa del tiempo...
todo intuye el beso invisible del viento cuando arrastra el ser mecido hacia el vacío

Como la magia del agua potable

Con el final del verano, término de efímeros como el calor de un abrazo o la mano tendida sin esperar nada a cambio; así llegan los primeros aires otoñales, sin nada en los bolsillos, supuesto universo de oportunidades para demasiados buscadores con ya pocas esperanzas de alcanzar su cachito de gloria.

Continuo en el juego, creo... con la mirada esperando no perderse a lo lejos, dónde no se distingue dónde acaba el cielo y dónde empiezan los hombres

Desmatrículas

Como esa luz que tarda casi dos años en retornar al fondo del semidesierto, vuelven aguas a cauces, sangres al río, ríos secos abandonados al mar y pensamientos certeros e inspirados, por instantes, no sé cuánto duran nunca pero dejan líneas de trabajo pendientes de ser acomodadas al presente

Otro tiempo

Escorando, como los gatos cuando encuentran su sitio. Banal y peretorio encuentro con el descanso algún alma inquieta por cosas que no aparecen aunque salgas a la mitad del camino; ese que ya ni encuentro

Los secretos del punto R

Ahormo la mirada a los ojos del camino, y me pierdo de nuevo en él, en el mío me he ahuecado de lo inútil del existir, en blanco y negro pantallas llenas de color, pelos, ramas de roble, rompiendo el aire que separan trabajos de lo eterno y la nostalgia azul acompañando cafés tardíos en noches, días y meses muy tardíos

Tener la posibilidad de difamar nos hace más libres, creemos. Cuando las palabras sobran (no en el concepto romántico de la palabra), ya sean escritas o soltadas al aire, algo hay que hacer con ellas. Hay quien puede contrarrestar la sobreproducción ajena con silencios muy propios, bien está mientras no vayan acompañados de comportamientos bastante más… impropios no sería la palabra, creo. A medio camino de la vacilación es un punto estupendo para frenar y mirar el paisaje que deja la lluvia a su paso; colores que parecen animarse a cada gota, los grises profundos que cargan de exótica dignidad los edificios más ruinosos y noticias variopintas que ya no sabes cómo tomarte.

El viaje hacia el interior es, a menudo, confuso y complejo. Es tan fácil perderse por los senderos de la mente que te alejas; y es más difícil escuchar los sonidos importantes, los más bajitos.

¿Camino de la redención?

Seres zombinizados, oímos sin escuchar, hablamos sin expresar lo que realmente pasa por nuestra tripa, lo que queremos gritar (no son comunicaciones unilaterales, son incomunicaciones pasadas por alto.) Luego la queja presa del aire retorna a la persona en parte la responsabilidad de la carencia, y el resto flota como entre trocitos de suciedad incrustada de esa que no hay forma de remover si no es a cuchillazo limpio; clavándose cada trocito en cada huésped, semilla plantada por doquier, pues por doquier sentimos la falta que acometemos como medio justificado para sentir o pensar que nos inmortalizamos a cada paso

Esas cosas del ser

Hay treguas de fin de año que se rompen con el primer respiro de nieve derretida, y canciones que no debieran ser oídas por reveladoras de realidades que he presentido. Así la luz hechiza la noche de ventanas que se abren de par en par para oír las risas y revierten todo eso que podría no verse, ni irse, ni existir por falto de sentido

Mentiras a gritos

Por pensar en la tierra no conquistada que no pienso llorar,
tantas frases escritas con y sin motivo en los mejores momentos;
en los de pensar que esto no es más que un principio incierto,
una de esas reglas universales que todo lo rigen, sin excepciones.

Sin pizca de ganas de vivir el gris de los días sin nubes,
con su modo de cernirse sobre el blanco sucio de esta ciudad,
disfruto del viento nada trascendental que me da este final de verano

Peso en los párpados, ardientes...
pienso en las horas que no me di
y el futuro se hace más claro;
aviso, me siento, me quedo aquí

Hay días que uno se pregunta para qué se habrá levantado...

Esto no es lo que parece! ... O sí

Hay efectos sorprendentes que a veces nos encontramos en nuestra vida... Como la primera vez que mezclamos sangre con agua oxigenada y el calor se derrama como por encanto. A veces, aparece alguien o algo que tiene propiedades semejantes y a la sorpresa le sigue al interés y a éste la experimentación... y a este...?







Brindemos por esas ruinas que a veces se entienden y otras veces nos obligan a entender más de la cuenta! Buenas cosas, a fin de cuentas. El tiempo se detiene en segundos que parecen durar inviernos

Noches más de agosto...

Otro verano más que se me escapa como agua por sumidero, sin destino concreto, condenado a indistinguirse en masa amorfa como ciudadano por la calle o como una colilla más en un cenicero rebosante; da igual que seas nobel, fortuna o lucky, irás a la basura de todas maneras rodeado de tu ceniza y la de tus semejantes, indistintos irremediablemente.

De hecho, cómo distinguir entre las personas con las que te cruzas, con las que tratas, quienes son el punto de inflexión y cuáles otra más entre el barullo de voces, palabras y silencios. Cuánto tiempo se tarda en conocer, cuánto en confiar o concluír que es lo que una busca o le vendría bien.

Incesantes, ciertas maneras no cesan ni cambian su rumbo. Pero en pocos minutos puede alterarse su realidad y no dejarse ver, no ser, o ser un engaño a los ojos de quien no quiere ser visto y se oculta tras la cortina de la inexpresión.

Tiempo de cosecha

Bebo de tintes helados del que se ve, del que no se siente casi nunca. Por no anclar una vida al pensamiento más que neurótico, no dejaré a su suerte mis pensamientos tristes, los rebocaré al inicio, al tiempo de lo incierto, de las posibilidades sin ley. Todo por saber, todo por vivir y descubrir sin más prisa que el tiempo














Agostada por abandono, la tarde reclama la vida robada en un descuido a las paredes de un maestro que ni enseña ni escarmienta. Túmbate, pálido en la cárcel de tu piel; sufre las rejas del verano, que se clavan sin peligro y sin más.

Ahora sin privativa danza de otras horas y con el tedio de otro lamento; que no quiere callar más que a modo tenebroso, sutil negro para sofocantes noches

Anatomía de un alga

Ramas vienen a mi pelo, como dioses de lo eterno
contra la noche más siniestra.
Traen sus cantos de sireno,
de otra tierra muy muy lejana,
de otros pisos más abstractos,
porvenires de incierto desrencor enraizados en cenizas
de algún cigarro que se abandona en una noche dulce,
de palabras sin amor, de calor ausente y amarga ternura,
me envuelven como carro sin su res ante la pendiente
buscando sin encontrar el abrazo de la madre que no tuvo

Miss Pirañita (Y Pequeño Homenaje)

Mi padre es corteza de encima,
mi madre es una bellota,
y yo una cochinota



Pues a lo mejor no era un perro oveja de verdad; sólo lo parecía