Nada Sigue Igual

Tan vagos los días de abril,
sin abrirse de alas,
o batir duelos,
con desconsuelo sin tanto afán,
que es mentira
vamos con todo, de una,
a pecho cubierto por si da frío,
con años cargados de hilos
y de espaldas;
de un año delicioso,
acompañado y en buena compañía,
deshilvanando las calles,
calmando mar salvaje
desde la arena, nada menos...

Me Gusta mi Sabor

Como creamos cuando éramos, solo entonces,
como en la contienda con los hilos,
los heridos relegados al balcón,
y astillas negligentes;
clavense los ojos
y tras ellos tú,
de mirada perpetua,
en ese punto inexacto,
en que la lucha,
esas escandalosas horas
de dedos cayendo,
palabras que quisieron ser,
ni amar se dijeron,
ni sed de diluvio, 
en un momento para alquimias y vectores.
Se hacen valer,
erráticos, 
se hacen valer,
de sueños de inexpresión,
valle delirio, sombra...
ausentado y perenne,
unas ganas amargas contra las ávidas,
una tras otra midiendo el suelo,
levantarse e incurrir, 
caer... 

Un Tironcito Nada Más ?

Por poquito casi no pierdo

el tren, el sueño,

los sueños con trenes,

que hace ya que no tengo. 

Por poco no me di cuenta a tiempo,

antes de tiempo,

digo... justo cuando hubiese sido a tiempo,

de que intruso el miedo,

increíble,

esa capacidad de espora,

pura vida,

esa habilidad cegadora,

de amanecer,

esa belleza del fuego mientras quema;

morir abrasado es morir viviendo. 

Importuno Cartero...

Cuando te arroja a esa certeza; o es que esa certeza se me lanza a la cara, viéndola venir, sin esquivar el golpe, sin reparar en los daños como siempre he hecho.. Siempre... fea palabra tratando cualquier tema serio, de esos que muchas personas no tiene en su repertorio en esa categoría. Serio para mí es un día en que la risa es cuesta arriba y las ganas cuesta abajo; muy serio es echar de menos, la conciencia sin miramientos de que uno está solo, y necesitar cosas, o eso es el juego que no me gusta, y a mí me encanta jugar.. 

Hacer y deshacer, deshacerse toda, todo por otro; para qué, para cuándo, todo ha sido por algo? No pasa nada, fue por alguien. Sí pasa pero es una frase que no sé por qué tranquiliza bastante. 

Y Buscando Cada Noche

Afectos es la sangre
estancada a un palmo del suelo, 
en donde mis sueños tocan techo, 
en donde a la par,
sin sincronía, 
en aparente calma, 
desdichada de un poder, 
que ni empodera, 
ni te da qué poder;
cuando hablamos de dentro, 
y sobra afuera, 
en las afueras, 
la bestia acecha, 
sólo a quien la mira de frente, 
inocua para la que esquiva, 
decidido armario y suelo; 
dios, qué nada pega esperar la mano
deseando el ancla. 

Con Todo lo que Cabe entre Mis Manos

Si es que todo ese presagio,
ese bulto oculto en olas que rompen,
aullidos y chinescas,
el dolor tan íntimo jamás relatado,
porque no encuentro palabras,
pierdo las formas si alguna vez tuve,
que me doy a la pleamar con un fácil...

Con todo en fase de delirio y aun así

sueño adoración sin reverencia, 
ahora púgil aprendiz,
no tengo idea, tengo yo, tengo tiempo y mucho más;
espero me valgan las cabras,
sea suficiente... ¿por qué no?
el temple lo es y el hambre más si cabe;

y sin embargo...
insisto... si tú quisieras,
ojalá quisieras. 

Pasos de Ciego

A partir de cuántas flores considerar un ramo,
desde qué horizonte mirar más alto,
asomarse y verlo claro,
queriendo sólo ver más bello;
cuando mira un niño,
es un abismo al fin del mundo,
lo más próximo a una muerte,
a vivir en un jardín de verdades,
de espantapájaros,
de hollín,
barro en las venas,

sacando el ocaso a algún día de estos y vivirlo... 

La Buena Suerte sí Existe

La mala suerte no existe. Sí los pros y tanto contra como resquijos mi ventana colando tanto frío que duele la cara, tantas angustias que espantan todo... menos al frío.

Decidimos, paramos, andamos como conformes portadores de cierta dignidad y aire casual, seguimos quietos, no avanzamos, aquietado de mentiras.

A veces viene bien cerrar el paraguas y sentir la lluvia.

Dile que Bailando te Conocí

Cómo saberse ese punto, ese círculo incompleto y que de errante sigue siendo gerundio. La poesía en un vistazo, todo un mundo de un vistazo; descubrirse y que nada pase, ese es el ansia de cielo de camino, de vivir en otro como si fuera tu casa.

Admíteme el desvarío y haz lo propio de atuendos y franjas por mezclar; que de sinceridad de pega y apoyos de cisterna y viento que ni el pelo mueve ya está todo lleno; todo sufrir cuando descubres que el trigo ya fue paja y tus pies respiro.

Volver, paso a paso, hacia atrás, hacia el horizonte, hacia la pérdida, hacia la pérfida certeza, perfección que en la herida retuerce recuerdo deshilado, hilvanes torciendo el paso, aventajando al intruso. Los días se pasan felices igual que antes de conocer al tiempo y sus destrezas; sólo a veces de puntillas, bailarina sin función, ojos sin artes…

Aventadoras y Otras Nostalgias Prácticas

Sobre el vientre viertele,

de todo lo que te encuentres, 

y todo lo encuentre con y sin sentido, 

abandonados los sentidos, 

o adormecidos, 

velan inconformes, inconexos,

vibrantes de color y horma;

aguardan el arrecie, 

el apetito insaciable de amarse, 

como si el mundo no existiera, 

y fuera eterna la fama y el deleite, 

el sentirse sin derrotas y con el pecho

asomándose a los cielos

tan perfectos... en que nos podemos mirar

y saltar al vacio, 

sin otro pretexto que hacerlo juntos, 

y sin destino, 

sólo gozarse el vuelo. 

Desequilibrio Imposible

Tantos como se hacen lucha, 
se hacen como un pecado en cuarteles, 
en sillas, en un piso abarrotado, 
a más no poder, 
de ídolos, de paciencia imperdible, 
como (otro más), 
como ese yo desintegrando
universos
y verdades universales;
es un intento de beber aire, 
de acuciar y en lo evitable, 
y desbarrar, 
en el desliz es tan obvio encontrar la piedra, 
hiedra y asombro, 
cuesta de creer, 
cuesta pensar, 
tanto encanto, 
tan de tan puro concebible... 
Así son corpóreos y esencias, entrañas y voluntad. 

Cómo no pasar…? La rectitud, esos márgenes ilustrados, letra infame en pulcra escritura, perfecto grosor, suavidad de piel, y de pieles trata, y de pausas, puntos aparte y más puntos. Toda una vida en suspenso y sin extraños. Hacer del ocio vida y de ilusos un cuento. Hay finales de ensueño y otros que te arrebatan hasta eso, hasta las palmas de manos abiertas que ahora se adormece pensando en qué no fueron, a la vista de todo... 

 

Esa Negror

 Qué pienso en esa piel, 

con besos dados;

alardea sin error

que en mi sigue queriendo ser vacuo, 

y festejo el sinfín, 

la tierra de olor conocido,

sin titubeos

varios, 

las perchas y los trinos, 

tirados,

como trineos haciendo un camino, 

asolado a cada intento

de sobrevivirle al frío,

a lo glacial que existe en no mirarse, 

en no perderse;

qué pavor y qué bellezas,

menudo manto de anécdota,

cómo se para el corazón a veces,

a devolver la palabra como si tal cosa;

como si nada

¿Lo ves?

 Cómo echar por la borda,

Cómo esos bordes biselados

se tornan arma, 

y se arrojan

contra un ciego amanecer de marras;

y ahora los rojos se vuelven 

de un lado, 

y parece que amaina, 

que muerase el cielo, 

estrellado, 

contra ese mar... 

ese gozo de día muerto 

cuando todo va de por dentro, 

de encontrar lo no perdido 

y perderse, 

en los buenos y las malas, 

en los verdes que anuncian

y en los besos más ciertos;

hasta ese cierto punto

en que los vientos arrasan, 

secan, 

inexplicable placer rozando

caras,  pechos, ..., lo eterno

Lo Demás no Ha Estado Vivo Nunca

Las cosas más infinitas es lo que tienen, cautivo en su propia belleza ese aire de querer morir en cada retrato; no osar cambiar de chaqueta en verano y quemarla en invierno para dejarse ver.

Cómo no adorar esas cosas que te llenan los ojos de devoción a la nada sufriendo que todavía hay esperanzas. Y estoy hablando de cuando atardece con nubes rosas, sin sofisticaciones... sólo tiempo, oportunidad, cambiar la mirada en otro lado donde sincerarse y ser escuchado sin más; y sin nada menos. Sin pedirlo y sin saber estar a la altura, eso siempre... 

Mientras caes todo va cambiando de perspectiva; también de por dentro. 

 

Sin Palabras

Es que hay modos de costar cuánto cuesta, 

en pleno vencimiento de contar los pasos

que no hay entre mis suelos, 

y mis suelas, 

mis suelo sólo a veces;

con siete pájaros en la cabeza,

que no se cabe ni son cabales, 

chocan borrachos de hombros;

no dejo de ver... esa mano tendida, 

que me hace creer, todavía,

en un incendio increíble, en serio... 

Entre tanto inciso,

incisiones en que fundirse,

clavo, peso de pesar, y roce;

para partir en volandas

y acabar repartiendo peldaños... 

Algo Delicado

Menuda rendición al aire,

absorta en un punto,

y a medias, 

en medio camino, 

entretanto lirio y un oro

ya han cedido los dioses

y se cae mi pedestal, 

reinan homilías 

donde antaño un dicho;

hubo también supervivientes, 

y un manifiesto de muerte;

tuve entonces la certeza, 

y el desdén 

de acuchillar el mar a lágrimas 

también gritos y sordera, 

hubo miedo...

Y si cambia el orden???

Las vidas con ese sin,

vainas, maletines, y acertijos;

con cielo oculto y brisa

en el verano del tiempo, 

lidiar a punzón la escena

y salir inerme, 

victoria no certera,

con la impresión de vagueza,

e impedancia, 

y el ritmo que desencadena, 

frenético…  conocido, 

y aun así… 

lo practicado en tres modos, 

un destino apócrifo, 

muerto de ayer, 

como esas sombras

que son de día y de noche, 

siempre de la luz, 

aliando peligro y suspiro, 

entallando raíles. 

El Sol no Ha Salido

 A medidas pasa el tiempo,

atropellan los momentos y las sienes, 

de quienes quieres, y tienes, y esperas, 

dejas mirar lo que te guardas en la manga;

el truco con el que siempre me pierdo, 

y ver ese gesto, esa sorpresa, 

parpadeo. 

Y ahora las pestañas bailan

la danza, y me hablan 

de cuando fue desvario y volaba,

de cuando creyeron ser dientes

y comerse el mundo. 

Ahora tengo cumbres,

y montones de gigante;

nos beberemos lo que repudie

El viento...

o se queden velando,

Ahí, como si existieran los ángeles.

Sólo posos de café que nadie lee,

todavía veneno...

Profano o Adepto

Antecedentes y tratados

de sigilos y estribos;

diez que te cuento, 

que sí... de a diez;

desvelos, y... a ver... 

que si es por ver todo advierto, 

callo y vengo, 

a decir que de una

fallé, no vencí, 

ni di buena cuenta, 

y sólo de tiempo en tiempo, 

devaneo un íntimo intento. 

Ni con los Dedos de Cien Manos

Hace, e incluyo frío, 

subiendo a peldaños y al paso salirme con la mía; 

que no es otra que con jugarse en ser y estar, 

y aprender de una vez a vestirse por los pies,

a desnudar patrañas y entresijos, 

desventurando la esencia del parecer 

como si las cosas fueran lo que parecen 

y yo ni sintiera ni padeciera, 

ni viera lo oscuro al final de un túnel oscuro. 

Extraña maleza que entre tanta gente,

entre tanto tiempo, pierdo aliento certero 

y el hilo por que ando entra y sale y no se ciega, 

marchita y refriega el patio, iguala sinsabores, 

y errores con las vueltas que dan las vidas;

y ya sin márgenes ni puntos que ganar, 

ni suspensivos ni alborozo, 

esperar lo que no se sabe, 

de sueños se puede morir un rato del gusto, 

dejando las manos hacer en sinfín, 

líneas que no llegarán más que a arrimar  cemento 

y a verter ciertos sin nada en qué regar