Antecedentes y tratados
de sigilos y estribos;
diez que te cuento,
que sí... de a diez;
desvelos, y... a ver...
que si es por ver todo advierto,
callo y vengo,
a decir que de una
fallé, no vencí,
ni di buena cuenta,
y sólo de tiempo en tiempo,
devaneo un íntimo intento.
Hace, e incluyo frío,
subiendo a peldaños y al paso salirme con la mía;
que no es otra que con jugarse en ser y estar,
y aprender de una vez a vestirse por los pies,
a desnudar patrañas y entresijos,
desventurando la esencia del parecer
como si las cosas fueran lo que parecen
y yo ni sintiera ni padeciera,
ni viera lo oscuro al final de un túnel oscuro.
Extraña maleza que entre tanta gente,
entre tanto tiempo, pierdo aliento certero
y el hilo por que ando entra y sale y no se ciega,
marchita y refriega el patio, iguala sinsabores,
y errores con las vueltas que dan las vidas;
y ya sin márgenes ni puntos que ganar,
ni suspensivos ni alborozo,
esperar lo que no se sabe,
de sueños se puede morir un rato del gusto,
dejando las manos hacer en sinfín,
líneas que no llegarán más que a arrimar cemento
y a verter ciertos sin nada en qué regar
Ese delirio y padecer, de a una tumba en cuero y remolinos de un pelo que de otoños no pierde hojas y el tiempo se destila. A tu cálculo arbitro parsimonias de callado mohín que se te sabe de intento imperecedero pero a la postre infame...
Baso, con esos extremos que estimo,
o estilo, menos tres,
ser más que un número,
ser nada menos que el exiguo pasajero,
hálito que renace
en la ceniza de un cigarro.
Quien me dijo al recreo,
deidades subrepticias
y otros milagros
de un mundo que parece acontecer,
y ser sabio ya no es.
No es ni opciones ni verdad.
Ni más que un levantarse de bruces
y no olvidar la tierra,
aflojar y manar
hasta la última gota,
hasta que ni sangre ni ríos,
ni receloso el anhelo,
de vivirte sin mí.
mechones por los suelos,
entre pasillos y aseos,
como miseros y alquitranados;
veleidoso asidero,
infames rutinas
de caí,
de corriendo por tus venas,
subir a cien,
y mientra la culpa...
lejos del río,
y sin rumor,
el cielo cambia su color,
y los ojos
se cambian de frío;
si la vida no nos quema,
que no se nos pase,
no se nos vele este ruido
De consuelo y cerillas,
yo apago la luz de un espero,
con ánimos y aséptico vivo,
asceta, así debuta de frío,
diverso y exultante,
insultante en algunos,
fuelle ártico,
peinando canas bien adentro;
cuida tus medias,
tu medida y largos,
y cortos de dejarse,
dejarse impresionar,
presionando el paso,
hasta allí al fondo,
centro mismo donde igual va de sí,
y perdemos compostura,
donde cosas mueren,
en forja, tripas...
le doy la vuelta
y mil vueltas,
no debió, no... igual, quien sabe...
cabezas de alfiler,
y viñas sin señor;
esos son de hoy
bastos pasillos,
luces y andar entre tanto claro
sin saberlo,
interpretando naufragios, penas mudas,
