La pericia del sabedor

Todos los animales que vuelan

Por qué quedarse donde uno no es feliz, porque si no a dónde ir. Encontrar lugares en los que nadie nos diga qué debemos hacer; para muchos complicada labor, imposible obstáculo, incertidumbre insondable. Ciega? Demasiado pequeña para poder luchar? Queda fuera del cuadrilátero, queda

Cada cual volando, si puede, a su velocidad

Primavera que no llega

Quién será alguna vez alguien para levantar en son de guerra las manos
desgranada mente, al viento helado, hicieron de cascabeles lo imaginado

Averigüé, sutilmente, cómo funcionaba mecanismo de ojos fósiles
y ya nada me convence, que esa quiso ser la trampa para dóciles,
la de no dejar rendijas abiertas, ni baberos puestos acabado el primer plato;
las bocas se desmembran de no poder abrirse, rompiendo todo encanto

Luces que se apagan y ya invisible el escenario muere, protagonistas exiliados;
los días se las devora la pena de ser sin tentáculos para morir, al fin, agarrados,
en pellejo terminaremos entrelazados de nuevo con el todo y con la zozobra
apenas segundos para decidir con qué entrelazarnos el tiempo que nos sobra

Bajo la redonda sombra de pino

La mano en el vientre, otra lucha al por menor,
mirada alta, sin ver como se pierde la noche
la amenaza del calor bajo mantas de cobre
sus pespuntes aflorando resquicios olvidados

Hogazas servidas a la sombra de una llama
negro deseo, arden labios, cuerpos conmueven;
arduo el trabajar de la mente contra corriente
tras tormentas reaparecen los supervivientes
los otros tras lloros serán olvidados en inmensidades

Míseros mares, de alquitrán teñidos los ruegos
balidos por las ventanas, retoman hueco eco
hasta perder la cabeza en sus puentes
caerse hasta la muerte...


Nadie recordará qué fuimos
o qué pudimos llegar a valer
o qué valor nos gastamos en los años regalados





Alrededor de una mesa juegos mortales sin saber
lo peligroso del día menos pensado a la hora menos pensada
en el escondite más remoto jamás oculto
en cada dormitar con el mismo sueño pesado

Es el sueño que hoy tengo, mejor que desear
que si se cumple no sé bien qué pasa, no lo sé;
ni regaños, ni legañas, ni rayas que no sobrepasar
ni límites que no deben ser rotos
ni silencios que de tan puros no han de ser manchados

En su inmaculadilidad permanece el odio de saber
que el miedo campó a través de la conciencia

Todavía hoy rigen su ley sobre lunas de la miseria

La ilusión del fanático

Como tierra que vuelve a ser tierra después ser barro de tormenta, muchas cosas vuelven a ser lo que eran a pesar de que pretendieron cambiar su delirio por realidad tangible, y su dolor por conatos de vida de menú. A lo mejor es que debe ser así. O no se pueden disparatar a nuestro antojo, cuando nos viene al caso o no le va a apañar a alguien nuestra forma de actuar, de pensar, etc, etc. Lo duro es que no solemos saber qué piensan los demás así es que todo viene…

Tener cosas a destiempo a veces resultan anacrónicas y otras resulta ser que no lo son

Las guerras personales que nos han tocado de cerca o de lejos al final son historias que poder contar a la gente que te aguanta cerca (o historias que recordar o de las que sacar partido, si te aguantas cerca)

Mi bolso sigue cumpliendo con su misión, aunque algunas piezas se vayan descolgando con el tiempo; como siguen cumpliendo las personas aunque se les apague la vida lentamente, se les descuelgue la piel y las manos se tornen torpes y débiles

Los cuadros auténticos nacen y crecen sin ser forzados, sin afán de ser hechos, finalizados. Y que a veces terminan siendo terminados cuando menos lo pensaba (como ocurre con cosas que curiosamente suceden cuando no debieran o cuando suponíamos que no debían ser, o cuando sospechábamos que ya nunca iban a pasar)

El pasado es una moneda que al aire nos enseña su cara de manera programada y nos la oculta sabiéndola siempre presente, sólo invisible temporalmente desde nuestro ángulo

Para ser ahorcado...

Pensar que lo último que quedó fue el olvido de los días que aún quedaban por ser muertos, en un cuarto con ventanas al mundo interior, al aire que no nos llagaba, perezoso se rendía a la levitación, al pasajero sueño que es la noche

Ahora pañuelos blancos rinden su estructura como estatuas antiguas de siglos, siglos que se hacen horas... No hay segundas oportunidades para cambiar últimas impresiones. Al marchar sin querer abandonar,la marcha aúna avenidas sin carriles. Sin saber a dónde ir con tanta vida en la mano... así que la guardé en los bolsillos que no tenía para que no se enfriase para cuando llegara el otoño, ramas desvestidas delante de tu ventana, indiscretas

Un nudo en el estómago, que sigue intentando digerir tanta estrella sin sueños, con más motivos que no perder el tiempo que me quede de averiguar; el tiempo en que la sombre hace duda, la duda oculta las nubes, la nubes te restan luz, y sin luz la oscuridad costruye nuevos días. Antes que recreen ojos ciegos, de las quien, como si fuera su último día de disfrute en el mundo, con sus pasadas de roscas en un mes arañan navajas oxidadas de la humedad, y de no usarse

La barbarie invasiona el todo de huecos de nada, neuronas que no crean lo que ven tus ojos y toquen tus dedos, sólo cierto si queman las uñas, que hoy mordidas, hieren pero no se clavan, afilando su puesto reservado en la piel, en calidad de herida que sin cerrarse, nos recuerda quién somos y de dónde venimos

Noches cualquiera

Que tienes razón, que a muchas personas no les gusta la sinceridad aunque la pidan con desmesura. Que en realidad buscan nada más un acompañamiento a su silencio hondo, pronunciado pero de tan lejano que parece no existir, quedando mudo el sedimento y con él lo que nos enlaza a los demás y a la vida. Resultados inesperados en todo caso, y dolorosos en muchos de ellos







Tú sigue igual, que con los ojos abiertos se es más libre.

Así se ve mejor por dónde uno va, a dónde quiere llegar, qué es lo que debe evitar y qué merece la pena. No puedo evitar a veces inspirarme en el pasado, en lo que no pasó, en personajes curiosos, en los que no tienen nada de curioso. Que para gente normal, ya está llenito el mundo. Sin ofender (espero que sea así, vamos)

Con este título no quiero decir nada de nada

Depende de todo, del día, viento, temperatura y humedad. Las noches llegan siempre después de cada pequeño tormento; aunque duda, la vida en la sombra retuerce hasta músculos hechos de fiereza, indómitos de creerse siempre a la defensiva, con el equipaje preparado para la huída hacia sí mismo después de peleas de calle vencidas

Las modas vuelve, los hábitos nos visitan cuando los creíamos esquivados y algunas reacciones que persisten en el aire para mostrarnos la magnitud de las normas que vierten sobre los hechos su capa de uniformidad (que a lo mejor es lo que algunos llaman el sentido de la vida)

A vuelta y media con su destino, que no le gustó lo que vio, que sus entrañas estaban ya carcomidas por el odio que le daba de respirar aires que no eran los suyos, perfume de flores malolientes y el vinagre del caldo mal cuidado

Algunas cosas son tan complicadas como complicados somos nosotros

Un fruto extraño

Y más tarde, cuando un gallo despierta la noche para nacer en el viento que la borra hasta desdibujar otro día sin más. Estúpido sol, para qué te arreglas los días nublados?

Que cuando llegue me pille escondida, cubierto ya de la ceniza de haber quemado hasta la penúltima idea estúpida, y hasta uno más de tantos intentos infundamentados por alcanzar un sueño u otro


Blanca la cima, la encima, y las manos que las buscaron sin levantar la mirada de la sombra, que todas ellas proyectaban sobre todo lo demás, sobre mares con peces, corales y olas en miniatura, tejiéndose aún hoy tapiz de tiempo casi remoto, casi roto por el tiempo

Miles de cosas por hacer y miles a las espaldas ya hechas; recuerdos desmigados haciendo camino sobre tierra y arcilla, reencontrándose pistas que no se haya comido todavía ningún bicho, buscando el lenguaje "correcto" pa que se me entienda

Cántame la de ya pasó

Con caras de vicios abandonados, otros recuperados, aire alcanforado y cierto olor a alcohol en el ambiente; paso obligado para 4 millones de personas, 2-3 horas de compañía y calor, si no se les estropea la caldera

Castigo divino

A la luz de atardeceres que parecían incendiar el horizonte

La contradicción que acompaña en su humareda el final del desastre hasta sus últimas consecuencias, hasta el final de yemas de dedos agarrotados de no tocar, de no asentir en fiestas de desconocidos que miran de refilón otros rostros congestionados por el miedo de perder todo lo esperado; o de perderse entre lo que nunca debió traerse hacia su rellano

Y a la oscuridad se la come el frío sin dejarla respirar cuando la madrugada retuerce los pedazos que componen un cuerpo a gajos descosidos. Pero igual con pegamento sirve para unirlos de nuevo, por un tiempo o por siempre; para jugar de nuevo a tirar piedras y dolernos al reír del mundo consentido

Sigo a ciegas

Me llevo todo lo que di que no cuidaste

La útil levedad de lo inmaterial

Espacio para la cumpleañera

Cree siempre en ti... y en tus sueños

Confía en las cosas que inspiras
Confía en las cosas que te dan felicidad
Confía en los sueños que siempre has deseado y déjalos hacerse realidad
La vida no hace promesas sobre lo que te reserva el futuro
Debes buscar tus propios ideales y animarte a cumplirlos

La vida no te ofrece garantías sobre lo que tendrás, pero te ofrece tiempo para decidir

Gracias nena, precioso tu detalle

Escuchábamos la marea entre más mareas de llama, viento y sueño,
al olvido deliverado de playas para morir al fin, tan poco éxito...
que el exiguo instante, banal en materia, se pierde más por pequeño,
menos por marchas de gigantes para alivio de enemigo del mérito

de no ceñir en circuitos los bordes, de las curvas más cerradas,
del día más menguado, en los síntomas reaparecidos nacen carcomidos
milésimo pensamiento de pasadas fiestas al detalle programadas
a veces, su consecución vestía mejor la prenda que en dolor intimo

Rojo, como la sangre no vertida

Hay realidades rotas tan cerca de la alegría pero lejos del alcance de miradas demasiado altas. Alguna tan liviana o débil que cae al primer soplo de tormenta. Y la certeza última de que es la pasión por ciertas cosas la que marca la diferencia entre vida y muerte. El perdón de uno mismo es el único que puede llevar a cambiar la propia existencia y la de otros

Comprobado que no sé mentir y mucho menos mentirme, sólo serviría para actriz de finales cutres, sinsentidos. Así es que tendré que perderme la fama y quedarme con poco pero cierto; que con un poco de suerte se convertirá en montaña vertida de lentas meiosis

Una mentira, por insignicante que pueda parecernos, a veces determina la cadena de sucesos a los que precede, de la misma forma que las casualidades que ocurren y que dejan de ocurrir determinan nuestro lugar en el mundo

En los momentos en los que cabe actuar a contrapelo, mejor con los puños cerrados que aguanten el tipo, pero siempre dispuestos a abrirse para recoger lo que a uno se le cae por el camino

Parecidos irracionales

Hay algunas personas que se te aparecen como otras ya vividas.

Otras que lo parecen pero terminan no siéndolo; porque la cualidad de ser o no ser, ser o no serlo, sentir o no sentirlo pertenece únicamente a la mente, y de ahí surgen y parten pensamientos, imágenes, actuaciones y decisivos planteamientos ideados

Otros más que parecen compartir genes pero puede que lo que compartan es demasiado mundo; cuando una de las partes quisiera pertenecer a la otra especie, (o a la otra liga, que diría alguno) y hace demasiado por mirarse en espejo inexistente de tictacs, que no devuelven más que el turbio menear del agua batida por la brisa, y no frena, aunque querríamos que así fuese

Convertir hombres en piedras o piedras en hombres;

ideas en actos o razonar lo actuado

dar sin que duela o hasta que duela para sentir lo certero de la aproximación

Ante la duda de cuánto tiempo hace
Dona Sangre

Nos vamos saliendo de la fábrica

Será porque los diamantes se me antojan sospechosamente parecidos a cuando se me rompe un vaso en casa… Distinguir algunas cosas de lejos es complicado; determinar valor o valores sin tener entre las manos (y cuando llegamos a tenerlo, ¿seremos capaces de no alejarnos del objeto y evaluarlo basándonos en criterios propios?). ¿Quién dice qué es lo que vale y qué es lo que no? ¿Qué merece ser apreciado y qué debería cambiar para ser considerado como un mínimo aceptable?

Hoy me he sentado a leer mi “diario” en la parte de estas mismas jornadas pero hace un año; No Comment, por si acaso. Paso enorme de metas sugeridas a algunas propias, prestadas, no encontradas todavía, casi todas. Hoy todavía me rodeo de cosas que me son muy ajenas; muchas más de las que nunca hubo por aquí y en otras casas. Cada vez parece que hacen más conjunto con el resto de la habitación, y no sé si es preocupante o todo lo contrario

Sin más luz que en las farolas

Fe sin edades, sin derecho a la réplica, la súplica,
ni más olvidos, ni más saltos sin concierto al otro lado
en la valla. Antes de contar ni uno todo nace, renace,
vislumbra tras niebla con fuegos artificiales y el aire
puro viento de que tan mar vierten sal en ojos que cerrados
no pueden sino vivir con princesas, que habitan retinas inundadas
de nocturnidades, sin más movimiento que el ceñir de lo cálido,
y de vuelta de balcones que cerré de llaves con huellas;
dedos largos, días de nubes decayendo sobre mi cabeza
quedaron para todo eso de las promesas al pie de sol,
con los pies a cansarse en bancos robados a contrarrail

Other ways of relaxing

Curiosas las personas. Unas que se desaparecen sin decir cómo, cuándo ni por qué, y al cabo de los años pienso que ni ellas mismas saben explicárselo, que no saben si hacer acto de presencia en algún rincón del recuerdo para hacer notar que siguen vivas o se refugian en el mismo para evitar ser vistas por fuera o por dentro. Otras que ni por los rincones ya a estas alturas

Hubo quien dijo entre mitad de su huerta que no debe faltar en la vida ambición, pasión y amor. Pero hay quien cuelga todo en buena percha para las ocasiones con renombre. Hacen falta vacaciones de uno mismo para desde fuera con más amplio panorama distinguir propio de impuesto, verdad de duda? Dudar no es tan malo, aunque esté fatal visto; como mínimo estás pensando en más de una opción (y con todavía más suerte, alguna ha sido de producción propia)

Bienvenidos, pues, a los que decidan poco a poco ir sacando cabecita de agujero oscuro

Cuestión de karma, supongo

Pasos pasados, conocidos por la intención propia al guiar sobre ellos escondida intención. Y ahora me toca a mí el bando contrario, el de pensar qué pasará con todo ello y por qué estos y no otros. Pero lo veo todo ya no desde el otro lado; sino con otros ojos, otras metas y otra predisposición a acarrear el caos inminente que se avalanza desde los montes infinitos de la conciencia

El viento irrefrenable en su labor es impensablemente apresable para obtusos mecanismos de conducta. Actos, pros y contras configuran nuestro paso por los demás