Todos Somos... Sólo depende del día

Ese delirio y padecer, de a una tumba en cuero y remolinos de un pelo que de otoños no pierde hojas y el tiempo se destila. A tu cálculo arbitro parsimonias de callado mohín que se te sabe de intento imperecedero pero a la postre infame... 

Baso, con esos extremos que estimo,      

o estilo,  menos tres, 

ser más que un número, 

ser nada menos que el exiguo pasajero, 

hálito que renace 

en la ceniza de un cigarro. 

Quien me dijo al recreo, 

deidades subrepticias

y otros milagros

de un mundo que parece acontecer, 

y ser sabio ya no es. 

No es ni opciones ni verdad. 

Ni más que un levantarse de bruces

y no olvidar la tierra, 

aflojar y manar

hasta la última gota, 

hasta que ni sangre ni ríos, 

ni receloso el anhelo,

de vivirte sin mí. 

Como cada Noche

Vuelta y venga,

mechones por los suelos,

entre pasillos y aseos,

como miseros y alquitranados;

veleidoso asidero,

infames rutinas

de caí,

de corriendo por tus venas,

subir a cien,

y mientra la culpa...

lejos del río,

y sin rumor,

el cielo cambia su color,

y los ojos 

se cambian de frío;

si la vida no nos quema,

que no se nos pase,

no se nos vele este ruido

El Hombre del Saco

 De consuelo y cerillas,

yo apago la luz de un espero,

con ánimos y aséptico vivo,

asceta, así debuta de frío,

diverso y exultante,

insultante en algunos,

fuelle ártico,

peinando canas bien adentro;

cuida tus medias,

tu medida y largos,

y cortos de dejarse,

dejarse impresionar,

presionando el paso,

hasta allí al fondo,

centro mismo donde igual va de sí,

y perdemos compostura,

donde cosas mueren,

en forja, tripas...

le doy la vuelta

y mil vueltas,

no debió, no... igual, quien sabe...

cabezas de alfiler,

y viñas sin señor;

esos son de hoy 

bastos pasillos,

luces y andar entre tanto claro

Apegos

Dé más de eso,

que quizás deberíamos,
y va como anillo en tiempo de guerras,
zapateo bajo esa llovizna tan de ti...
Dejadme hacer,
burlar la ley a oscuras,
corriendo con la boca llena
sin destino ni modales,
y la banda tañe sin saber si acierta,
o si el festejo fue ayer;
aporrear como si todo fuese certeza
entre verdades de plástico,
y puñales formando asteriscos,
en pañales sin fisura aparente...
El plan maestro,
su llave y su ley
sufragiando un sin medida,
un derramarse,
un aguantarse,
los ojos no se aguantan,
ni de hollín la palabra,
ni de viento, ni de huso

Pasa la Vida

En lo sórdido del alba,
desde que atardezco hacia ayer,
en que las sucias, medianas y redondas,
cuando lo cuerdo era azul,
y tus ojos mi oído,
derramaban los cazos
piezas, arrobamiento,
la partitura de un pesar,
remembranza,
guiño de esta vida,
que me entiende a medias,
como un asco pasado por agua
haciendo aguas,
haciendo afectos,
criando trinos
de pájaro libre;
nunca esa ventana,
gozó mejor poesía;
y llegas con ese apagado arancel,
qué haces que ya no es mina,
ni arma,
ni mente de alquiler?
porque sólo de pensar
a veces se vive,
morir en el intento
de coger esos barrotes,
y hacerte un ramo,
adornarlo de qué sé yo
que no te cuento,
de roce,
adorar saliendo airosa,
no acechar,
no matarás,
vacilar...

Sentirse como...

No caben ya gracias,
ni más de eso que habitas,
ni las grietas
dejando colarse luciérnagas...
las suelas de durarte,
noches en paja mojada,
plomados, sin sentir
la magia de lo inerte.
Estimo esa nube
volverse lluvia,
las palabras en magia
cosas mostrarse,
ocultar el daño,
las manos con engaño
al ojo,
constantes y pendientes,
como siempre,
como siempre digo:
las cosas son lo que son,
no lo que parecen;
un reojo más a la estacada...
el ansiado paso firme,
paso al frente,
los vientos esperando su medida,
y no la tienen

Esa clase de humor negro sólo puede venir de un dios

Por Eso

Como dice ni hambre, sólo de días...
ni frío, tu sangre flor de un segundo,
miedo a no más, no ser ensueño,
ni sueño...
Correr más que el caer, hojas, venidas,
fue duro de ver y sentir vestidos
sin volar del nido,
que abarcar corrientes no se me da,
y tampoco las cosas bien vistas,
así es que espera en la sombra ese día
en que te caen las cosas de las manos
y el frío entra sin que sepas por dónde;
los dedales no encajan,
y la vida pincha.
Me da más pánico salir del túnel
que el café mal hecho
en sonrisas apagadas,
en ese hueco sin mí

Todo me Sabe a Poco

Vuelve, tú que no sabes,
sin saberlo,
a mirarte de cerca la llama,
sin quemar con mis ojos;
hay esencias
que van más allá...
donde compartidas,
bellas sin comprender,
me arriman sin más,
y balanceo mis pies,
equilibrio imperfecto,
que me rompe a llorar
sobre todas mis normas,
valores, más normas,
renglones invertidos,
paradigmas en un día de sol,
harto de nubes;
las sábanas no soportan el llanto,
ajeno como este agüero,
cansado de viento y piedras,
de ventana en ventana,
soterrando el rumbo,
todos los caminos que llegan,
y se ahogan en mi ruido,
en pasajes anónimos,
rostros extraños que nos hacen ser,
lo que un día negamos,
por cientos y riesgos de palabras,
secas, ausentes...
de paso a nivel por tus dudas,
por esa forma sin necesidad de escuadra,
pedidas, ni naftalina,
ni perdones versando sobre mí.

Viendo sin Mirar

Adivinar en prosaico,

interpretando naufragios, penas mudas,

vender arrebatos, varas llenas de orificios;

es como perder la mente, la risa, los cielos,

en el armario de los descuidos.

Armas y consabidos

de este duelo sin gozarse el luto;

minando…

Compendios y fundamentos para un nada,

agarrado a esos pechos

vigilo la mano;

a la marca, leños y virtudes,

a sorbos lentos...

lo bueno me llega lento,

como siempre el zaguero;

último mono vendiendo verdades,

un sueño ajado sin fin.

Confinados

Los destrozos pagados no disuelven cadenas,
ni clausuran orificios fulminantes,
madejan corazones y bengalas,
pretenden, persiguen, suponen...
corriendo sigo a las claras,
verme venir es un cuento,

final feliz,
festín para fulleros,
amarres de amorío
y otras sartas...
almibarados caducos
de errar por las ramas.

Desde las rejas de un cuarto entrever el mundo, respirar el aire hondo y travieso que no se decanta ni por el colchón ni  por el techo; vagando el pensamiento y la lucha, barajando su diezmo...

Sol de Invierno

Vivir en lienzos, veneno de otra mano,
dedos usureros en néctar prohibido,
desastrado en oscilaciones pasajeras,
como fuese aquel sueño...

Ahora la tela se recrea, se enmarca,
se desatina y florece,
ahora que ya no somos,
no hace falta ser;
levantarse a la fiereza del aire
golpeando cristales,
salir sin peinar la mirada y...
al descuido renacer

La Mala

Con la frente en alada,
con la mente llena,
a ratos descuidada,
en precipicios anónimos,
de rendijas y sombra,
morbo y penuria;
así se va uno de casa,
con lo puesto,
con los puestos,
con la raza y la siembra,
verbos que son injuria
en la boca equivocada.

Así es que se va uno,
sin mirar atrás,
pero sí,
con la boca llena
de improperios callados,
con la helada hiriente
de filos oxidados,
sola,
bello tronco deshojado
esperando la prima vera;
quiero entender
lo que hoy no sé...

Para que dos personas permanezcan juntas y felices vale más la comprensión, tolerancia, el respeto hacia lo que hace al otro único... Cuando la guía de una relación es la rigidez, la negación de los problemas y la falta de autocrítica sólo queda un trágico desenlace; el sufrimiento de una o ambas partes, la queja, depresión, ansiedad, enfado...toda esa frustración de no dejarse ser lo que uno quiere ser, identidad perdida.

Y el animal salvaje osando salir...

Días en Salsa Agridulce

Así es, con su corsé en la tierra y los pies en la luna,
que no sabe de erupciones ni de apagarse
ni de rogar un efímero paso por un cuerpo...
advenimiento máximo en hora punta,
traspasando carteles de prohibido el paso,
y pasando... yendo la vida correr,
alimentarse de un mito a ciegas
caer en regadío y renacer redimido.

Cómo borrar, tomos de olvido y perdones pendientes;
montar un hoy austero y bandido
desarmado de cobres y valijas,
surtiendo tientos,
de amor, de risa,
al antojo
de un mediodía oxidado,
de un verano que acontece,
que amedrenta la osadía
y el nervio;
nunca las ganas de mí,
de mojarme en los mares muertos,
verte en mi mañana umbría,
en páramos de silencio,
ahogar penas, ganas... ahogarse.

Caritas y Caretos

Toda esa música e incienso,
esos hierros derrotados,
que contienen, componen,
son lujo, perversión y herida.

Esa herida, tan de noche,
tan alicatada a la piel,
que no duele si no es invierno,
y perenne avista manto tibio.

Esos días de calidez, de horas...
horas libres, horas muertas,
horas de paz en ventoladas,
en neuronas desvariadas.

Con el tiempo se comprende, se agradece, se hace aprecio de cosas que en su día pasaron sin inmutar un derredor adormilado.

Primera Vez

Letras de papel, tu voz,
tu sonrisa que es verso,
de inseguridad,
de frágil,
atenuadas muecas
y derrotas contenidas,
mil lágrimas cayéndonos;
no supimos a qué cielo mirar,
pero hoy miro el techo,
y sueño la luz de un recuerdo,
estrellas y un mar de viento,
en el que solo es la dicha,
y las mantas son cirios,
y panales secos...

Te Demoraste en Llamarme

La esperé como quien espera el olor a sal del viento de montaña, y ahora las heridas han hendido su aguja y tejen, ahora mi espalda es bosquejo de sus frutos y canto de simiente.

Bajo mis pies
nubes de vidriosa mirada
fajos de billeteras vacías
vacuos sentidos del deber;

te debo aún esa mirada
que te haga hervir,
que te cierre la herida por mis credos,
mi puñado de mandamientos infundados,
donde me valgo de migas y espejismos,
y en los espejos deshago entuertos;
cuando son tus manos
por fin veo, siento,

no aberro de ese espejo,

revivir el derroche,
de rojos, de piel dorada,
de sueño y palabras,
sólo ser cuando hay soles...

Descubrirse en la falacia, en ese temor, en miradas pasajeras, en una primavera contenida a punto de tender, confluyendo la risa y ese pasado de ternura sin opiniones, ni pasados.

Deja que Pase

Deja que pase,
y que humille mis dramas,
que duela los vientos que bebo;
deja que brille tanto,
que los ojos caigan perennes,
invernen mis ganas,
hierva acontecido
un beso póstumo.

deja que baile el caos,
rondando la casa,
y sus asientos de mimbre,
deja que asombre su pudor,
y su falta cuando me pinta
mortajas en las puertas,
y limo en la cocina,
de tanto vaivén de río...

deja que amaine,
que de tormentas vivo,
y muere en ti mi voz de luna,
deja que aliente el trino,
de montando en cólera
sobrevolando mis cimas,
bajando precipicios por mí,
sin haberlo pedido.

Se nos Escapó Entre las Manos

Las capas de mi ser
que un día fueron,
quisieron ser plata en tu piel,
se desolan contra ese frío
que recorre las paredes,
y escapa espejos vacíos.

Laten las almas
de rincón a rincón
buscando la primavera;
me encuentro los bonos,
las vidas extra,
y vuelan...

vuelan marchitos atardeceres
de rosa desgastado y velas,
de silencios vencidos
por un trino lejano;
el desarraigo centellea,
y los párpados caen con pena,

una vez más,

una lágrima más
que teje ríos esquivos,
tratando de ser vilo,
culpando a astros
achacando temores a la noche.

Soy Todo Eso que Queda Cuando ya No Estoy

Cuando capeando las olas, cuando reviviendo lo que no debió dejar de estarlo, cuando me levanto y hay frío y fuera nieva, y por todos lados desuela y miente y deshilvanan el trabajo de las madres, ahí en ese mismo surco de tropezarse y caer hasta el fondo del asunto, ahí  podemos sentir ese frío de muerte palpitante, de presencia agónica que quiere hablar y atragantado de esencias y mártires recata su opinión en el cajón último del armario, junto las joyas deslucidas, ropas raídas y sonrisas enranciadas.

Me encanta ese momento en que las manos tibias acercan dos almas para siempre sin necesidad de consuelos ni de películas de sobremesa; sólo tú, yo, los marcos y deslices, las barcas y delicias; y el tiempo que pasa en presente sacando sonrisas a unos labios marchitos.

Aquí Está Pepi y Todo...

Hoy me enjuagué la cara en pretéritos,
insufribles cantos de sirenas,
ensordeciendo la vista...
Fue ayer,
cuando los días perdidos,
y las sillas vaciadas de ánimo;
baldaba yo los cienos,
las piedras no cesaban,y...
los golpes, los cirios,
la falta de orquesta final,
sola en mi banda de retales...

Si me llega la hora que sea conmigo; dejando lo cierto y aferrando las mañanas con mañas de acariciar y el balcón que sólo traiga aromas, viento del sur, y palanganas de las de adornar peldaños. Bancos de piedra desgastados, al fin llegue y con paz o sin ella me arrodille como nunca y para siempre.

Cuando piensas que todo está dicho, todo construido, todo... llega el momento dulce del caos...