Desequilibrio Imposible

Tantos como se hacen lucha, 
se hacen como un pecado en cuarteles, 
en sillas, en un piso abarrotado, 
a más no poder, 
de ídolos, de paciencia imperdible, 
como (otro más), 
como ese yo desintegrando
universos
y verdades universales;
es un intento de beber aire, 
de acuciar y en lo evitable, 
y desbarrar, 
en el desliz es tan obvio encontrar la piedra, 
hiedra y asombro, 
cuesta de creer, 
cuesta pensar, 
tanto encanto, 
tan de tan puro concebible... 
Así son corpóreos y esencias, entrañas y voluntad. 

Cómo no pasar…? La rectitud, esos márgenes ilustrados, letra infame en pulcra escritura, perfecto grosor, suavidad de piel, y de pieles trata, y de pausas, puntos aparte y más puntos. Toda una vida en suspenso y sin extraños. Hacer del ocio vida y de ilusos un cuento. Hay finales de ensueño y otros que te arrebatan hasta eso, hasta las palmas de manos abiertas que ahora se adormece pensando en qué no fueron, a la vista de todo... 

 

Esa Negror

 Qué pienso en esa piel, 

con besos dados;

alardea sin error

que en mi sigue queriendo ser vacuo, 

y festejo el sinfín, 

la tierra de olor conocido,

sin titubeos

varios, 

las perchas y los trinos, 

tirados,

como trineos haciendo un camino, 

asolado a cada intento

de sobrevivirle al frío,

a lo glacial que existe en no mirarse, 

en no perderse;

qué pavor y qué bellezas,

menudo manto de anécdota,

cómo se para el corazón a veces,

a devolver la palabra como si tal cosa;

como si nada

¿Lo ves?

 Cómo echar por la borda,

Cómo esos bordes biselados

se tornan arma, 

y se arrojan

contra un ciego amanecer de marras;

y ahora los rojos se vuelven 

de un lado, 

y parece que amaina, 

que muerase el cielo, 

estrellado, 

contra ese mar... 

ese gozo de día muerto 

cuando todo va de por dentro, 

de encontrar lo no perdido 

y perderse, 

en los buenos y las malas, 

en los verdes que anuncian

y en los besos más ciertos;

hasta ese cierto punto

en que los vientos arrasan, 

secan, 

inexplicable placer rozando

caras,  pechos, ..., lo eterno

Lo Demás no Ha Estado Vivo Nunca

Las cosas más infinitas es lo que tienen, cautivo en su propia belleza ese aire de querer morir en cada retrato; no osar cambiar de chaqueta en verano y quemarla en invierno para dejarse ver.

Cómo no adorar esas cosas que te llenan los ojos de devoción a la nada sufriendo que todavía hay esperanzas. Y estoy hablando de cuando atardece con nubes rosas, sin sofisticaciones... sólo tiempo, oportunidad, cambiar la mirada en otro lado donde sincerarse y ser escuchado sin más; y sin nada menos. Sin pedirlo y sin saber estar a la altura, eso siempre... 

Mientras caes todo va cambiando de perspectiva; también de por dentro. 

 

Sin Palabras

Es que hay modos de costar cuánto cuesta, 

en pleno vencimiento de contar los pasos

que no hay entre mis suelos, 

y mis suelas, 

mis suelo sólo a veces;

con siete pájaros en la cabeza,

que no se cabe ni son cabales, 

chocan borrachos de hombros;

no dejo de ver... esa mano tendida, 

que me hace creer, todavía,

en un incendio increíble, en serio... 

Entre tanto inciso,

incisiones en que fundirse,

clavo, peso de pesar, y roce;

para partir en volandas

y acabar repartiendo peldaños... 

Algo Delicado

Menuda rendición al aire,

absorta en un punto,

y a medias, 

en medio camino, 

entretanto lirio y un oro

ya han cedido los dioses

y se cae mi pedestal, 

reinan homilías 

donde antaño un dicho;

hubo también supervivientes, 

y un manifiesto de muerte;

tuve entonces la certeza, 

y el desdén 

de acuchillar el mar a lágrimas 

también gritos y sordera, 

hubo miedo...

Y si cambia el orden???

Las vidas con ese sin,

vainas, maletines, y acertijos;

con cielo oculto y brisa

en el verano del tiempo, 

lidiar a punzón la escena

y salir inerme, 

victoria no certera,

con la impresión de vagueza,

e impedancia, 

y el ritmo que desencadena, 

frenético…  conocido, 

y aun así… 

lo practicado en tres modos, 

un destino apócrifo, 

muerto de ayer, 

como esas sombras

que son de día y de noche, 

siempre de la luz, 

aliando peligro y suspiro, 

entallando raíles. 

El Sol no Ha Salido

 A medidas pasa el tiempo,

atropellan los momentos y las sienes, 

de quienes quieres, y tienes, y esperas, 

dejas mirar lo que te guardas en la manga;

el truco con el que siempre me pierdo, 

y ver ese gesto, esa sorpresa, 

parpadeo. 

Y ahora las pestañas bailan

la danza, y me hablan 

de cuando fue desvario y volaba,

de cuando creyeron ser dientes

y comerse el mundo. 

Ahora tengo cumbres,

y montones de gigante;

nos beberemos lo que repudie

El viento...

o se queden velando,

Ahí, como si existieran los ángeles.

Sólo posos de café que nadie lee,

todavía veneno...

Profano o Adepto

Antecedentes y tratados

de sigilos y estribos;

diez que te cuento, 

que sí... de a diez;

desvelos, y... a ver... 

que si es por ver todo advierto, 

callo y vengo, 

a decir que de una

fallé, no vencí, 

ni di buena cuenta, 

y sólo de tiempo en tiempo, 

devaneo un íntimo intento. 

Ni con los Dedos de Cien Manos

Hace, e incluyo frío, 

subiendo a peldaños y al paso salirme con la mía; 

que no es otra que con jugarse en ser y estar, 

y aprender de una vez a vestirse por los pies,

a desnudar patrañas y entresijos, 

desventurando la esencia del parecer 

como si las cosas fueran lo que parecen 

y yo ni sintiera ni padeciera, 

ni viera lo oscuro al final de un túnel oscuro. 

Extraña maleza que entre tanta gente,

entre tanto tiempo, pierdo aliento certero 

y el hilo por que ando entra y sale y no se ciega, 

marchita y refriega el patio, iguala sinsabores, 

y errores con las vueltas que dan las vidas;

y ya sin márgenes ni puntos que ganar, 

ni suspensivos ni alborozo, 

esperar lo que no se sabe, 

de sueños se puede morir un rato del gusto, 

dejando las manos hacer en sinfín, 

líneas que no llegarán más que a arrimar  cemento 

y a verter ciertos sin nada en qué regar

Puss och Kram

Encerradas entre cuatro ventanas,

cinco de los capitales,

sin sedes, ni hambre,

ni ganas,

de perder, ganas enormes, 

y a la vista de un día, 

vestirse con galas y marchar, 

sin ton, al son, 

al reflejo de uno en paredes, 

con las almas enceradas y listas para el escarnio,

obsceno y obcecado,

a falta de ti falto modales y resguardos;

entre escurridas ver el fuego y dejándose atizar... 

me urge y mi aviso entre pinos y veredas, 

y olores mirar al cielo,

ver lo incierto entre tanta verdad,

entre el trajín y el miedo a lo oscuro 

por si trompicas con ese desvío

plagado del faro que de tan ansiado se nos vuelve tormenta.

Plagiados los planos, planes al acecho y amarres al por mayor

 

Todos Somos... Sólo depende del día

Ese delirio y padecer, de a una tumba en cuero y remolinos de un pelo que de otoños no pierde hojas y el tiempo se destila. A tu cálculo arbitro parsimonias de callado mohín que se te sabe de intento imperecedero pero a la postre infame... 

Baso, con esos extremos que estimo,      

o estilo,  menos tres, 

ser más que un número, 

ser nada menos que el exiguo pasajero, 

hálito que renace 

en la ceniza de un cigarro. 

Quien me dijo al recreo, 

deidades subrepticias

y otros milagros

de un mundo que parece acontecer, 

y ser sabio ya no es. 

No es ni opciones ni verdad. 

Ni más que un levantarse de bruces

y no olvidar la tierra, 

aflojar y manar

hasta la última gota, 

hasta que ni sangre ni ríos, 

ni receloso el anhelo,

de vivirte sin mí. 

Como cada Noche

Vuelta y venga,

mechones por los suelos,

entre pasillos y aseos,

como miseros y alquitranados;

veleidoso asidero,

infames rutinas

de caí,

de corriendo por tus venas,

subir a cien,

y mientra la culpa...

lejos del río,

y sin rumor,

el cielo cambia su color,

y los ojos 

se cambian de frío;

si la vida no nos quema,

que no se nos pase,

no se nos vele este ruido

El Hombre del Saco

 De consuelo y cerillas,

yo apago la luz de un espero,

con ánimos y aséptico vivo,

asceta, así debuta de frío,

diverso y exultante,

insultante en algunos,

fuelle ártico,

peinando canas bien adentro;

cuida tus medias,

tu medida y largos,

y cortos de dejarse,

dejarse impresionar,

presionando el paso,

hasta allí al fondo,

centro mismo donde igual va de sí,

y perdemos compostura,

donde cosas mueren,

en forja, tripas...

le doy la vuelta

y mil vueltas,

no debió, no... igual, quien sabe...

cabezas de alfiler,

y viñas sin señor;

esos son de hoy 

bastos pasillos,

luces y andar entre tanto claro

Apegos

Dé más de eso,

que quizás deberíamos,
y va como anillo en tiempo de guerras,
zapateo bajo esa llovizna tan de ti...
Dejadme hacer,
burlar la ley a oscuras,
corriendo con la boca llena
sin destino ni modales,
y la banda tañe sin saber si acierta,
o si el festejo fue ayer;
aporrear como si todo fuese certeza
entre verdades de plástico,
y puñales formando asteriscos,
en pañales sin fisura aparente...
El plan maestro,
su llave y su ley
sufragiando un sin medida,
un derramarse,
un aguantarse,
los ojos no se aguantan,
ni de hollín la palabra,
ni de viento, ni de huso

Pasa la Vida

En lo sórdido del alba,
desde que atardezco hacia ayer,
en que las sucias, medianas y redondas,
cuando lo cuerdo era azul,
y tus ojos mi oído,
derramaban los cazos
piezas, arrobamiento,
la partitura de un pesar,
remembranza,
guiño de esta vida,
que me entiende a medias,
como un asco pasado por agua
haciendo aguas,
haciendo afectos,
criando trinos
de pájaro libre;
nunca esa ventana,
gozó mejor poesía;
y llegas con ese apagado arancel,
qué haces que ya no es mina,
ni arma,
ni mente de alquiler?
porque sólo de pensar
a veces se vive,
morir en el intento
de coger esos barrotes,
y hacerte un ramo,
adornarlo de qué sé yo
que no te cuento,
de roce,
adorar saliendo airosa,
no acechar,
no matarás,
vacilar...

Sentirse como...

No caben ya gracias,
ni más de eso que habitas,
ni las grietas
dejando colarse luciérnagas...
las suelas de durarte,
noches en paja mojada,
plomados, sin sentir
la magia de lo inerte.
Estimo esa nube
volverse lluvia,
las palabras en magia
cosas mostrarse,
ocultar el daño,
las manos con engaño
al ojo,
constantes y pendientes,
como siempre,
como siempre digo:
las cosas son lo que son,
no lo que parecen;
un reojo más a la estacada...
el ansiado paso firme,
paso al frente,
los vientos esperando su medida,
y no la tienen

Esa clase de humor negro sólo puede venir de un dios

Por Eso

Como dice ni hambre, sólo de días...
ni frío, tu sangre flor de un segundo,
miedo a no más, no ser ensueño,
ni sueño...
Correr más que el caer, hojas, venidas,
fue duro de ver y sentir vestidos
sin volar del nido,
que abarcar corrientes no se me da,
y tampoco las cosas bien vistas,
así es que espera en la sombra ese día
en que te caen las cosas de las manos
y el frío entra sin que sepas por dónde;
los dedales no encajan,
y la vida pincha.
Me da más pánico salir del túnel
que el café mal hecho
en sonrisas apagadas,
en ese hueco sin mí

Todo me Sabe a Poco

Vuelve, tú que no sabes,
sin saberlo,
a mirarte de cerca la llama,
sin quemar con mis ojos;
hay esencias
que van más allá...
donde compartidas,
bellas sin comprender,
me arriman sin más,
y balanceo mis pies,
equilibrio imperfecto,
que me rompe a llorar
sobre todas mis normas,
valores, más normas,
renglones invertidos,
paradigmas en un día de sol,
harto de nubes;
las sábanas no soportan el llanto,
ajeno como este agüero,
cansado de viento y piedras,
de ventana en ventana,
soterrando el rumbo,
todos los caminos que llegan,
y se ahogan en mi ruido,
en pasajes anónimos,
rostros extraños que nos hacen ser,
lo que un día negamos,
por cientos y riesgos de palabras,
secas, ausentes...
de paso a nivel por tus dudas,
por esa forma sin necesidad de escuadra,
pedidas, ni naftalina,
ni perdones versando sobre mí.

Viendo sin Mirar

Adivinar en prosaico,

interpretando naufragios, penas mudas,

vender arrebatos, varas llenas de orificios;

es como perder la mente, la risa, los cielos,

en el armario de los descuidos.

Armas y consabidos

de este duelo sin gozarse el luto;

minando…

Compendios y fundamentos para un nada,

agarrado a esos pechos

vigilo la mano;

a la marca, leños y virtudes,

a sorbos lentos...

lo bueno me llega lento,

como siempre el zaguero;

último mono vendiendo verdades,

un sueño ajado sin fin.