Con Todo lo que Cabe entre Mis Manos

Si es que todo ese presagio,
ese bulto oculto en olas que rompen,
aullidos y chinescas,
el dolor tan íntimo jamás relatado,
porque no encuentro palabras,
pierdo las formas si alguna vez tuve,
que me doy a la pleamar con un fácil...

Con todo en fase de delirio y aun así

sueño adoración sin reverencia, 
ahora púgil aprendiz,
no tengo idea, tengo yo, tengo tiempo y mucho más;
espero me valgan las cabras,
sea suficiente... ¿por qué no?
el temple lo es y el hambre más si cabe;

y sin embargo...
insisto... si tú quisieras,
ojalá quisieras. 

Pasos de Ciego

A partir de cuántas flores considerar un ramo,
desde qué horizonte mirar más alto,
asomarse y verlo claro,
queriendo sólo ver más bello;
cuando mira un niño,
es un abismo al fin del mundo,
lo más próximo a una muerte,
a vivir en un jardín de verdades,
de espantapájaros,
de hollín,
barro en las venas,

sacando el ocaso a algún día de estos y vivirlo... 

La Buena Suerte sí Existe

La mala suerte no existe. Sí los pros y tanto contra como resquijos mi ventana colando tanto frío que duele la cara, tantas angustias que espantan todo... menos al frío.

Decidimos, paramos, andamos como conformes portadores de cierta dignidad y aire casual, seguimos quietos, no avanzamos, aquietado de mentiras.

A veces viene bien cerrar el paraguas y sentir la lluvia.

Dile que Bailando te Conocí

Cómo saberse ese punto, ese círculo incompleto y que de errante sigue siendo gerundio. La poesía en un vistazo, todo un mundo de un vistazo; descubrirse y que nada pase, ese es el ansia de cielo de camino, de vivir en otro como si fuera tu casa.

Admíteme el desvarío y haz lo propio de atuendos y franjas por mezclar; que de sinceridad de pega y apoyos de cisterna y viento que ni el pelo mueve ya está todo lleno; todo sufrir cuando descubres que el trigo ya fue paja y tus pies respiro.

Volver, paso a paso, hacia atrás, hacia el horizonte, hacia la pérdida, hacia la pérfida certeza, perfección que en la herida retuerce recuerdo deshilado, hilvanes torciendo el paso, aventajando al intruso. Los días se pasan felices igual que antes de conocer al tiempo y sus destrezas; sólo a veces de puntillas, bailarina sin función, ojos sin artes…

Aventadoras y Otras Nostalgias Prácticas

Sobre el vientre viertele,

de todo lo que te encuentres, 

y todo lo encuentre con y sin sentido, 

abandonados los sentidos, 

o adormecidos, 

velan inconformes, inconexos,

vibrantes de color y horma;

aguardan el arrecie, 

el apetito insaciable de amarse, 

como si el mundo no existiera, 

y fuera eterna la fama y el deleite, 

el sentirse sin derrotas y con el pecho

asomándose a los cielos

tan perfectos... en que nos podemos mirar

y saltar al vacio, 

sin otro pretexto que hacerlo juntos, 

y sin destino, 

sólo gozarse el vuelo. 

Desequilibrio Imposible

Tantos como se hacen lucha, 
se hacen como un pecado en cuarteles, 
en sillas, en un piso abarrotado, 
a más no poder, 
de ídolos, de paciencia imperdible, 
como (otro más), 
como ese yo desintegrando
universos
y verdades universales;
es un intento de beber aire, 
de acuciar y en lo evitable, 
y desbarrar, 
en el desliz es tan obvio encontrar la piedra, 
hiedra y asombro, 
cuesta de creer, 
cuesta pensar, 
tanto encanto, 
tan de tan puro concebible... 
Así son corpóreos y esencias, entrañas y voluntad. 

Cómo no pasar…? La rectitud, esos márgenes ilustrados, letra infame en pulcra escritura, perfecto grosor, suavidad de piel, y de pieles trata, y de pausas, puntos aparte y más puntos. Toda una vida en suspenso y sin extraños. Hacer del ocio vida y de ilusos un cuento. Hay finales de ensueño y otros que te arrebatan hasta eso, hasta las palmas de manos abiertas que ahora se adormece pensando en qué no fueron, a la vista de todo... 

 

Esa Negror

 Qué pienso en esa piel, 

con besos dados;

alardea sin error

que en mi sigue queriendo ser vacuo, 

y festejo el sinfín, 

la tierra de olor conocido,

sin titubeos

varios, 

las perchas y los trinos, 

tirados,

como trineos haciendo un camino, 

asolado a cada intento

de sobrevivirle al frío,

a lo glacial que existe en no mirarse, 

en no perderse;

qué pavor y qué bellezas,

menudo manto de anécdota,

cómo se para el corazón a veces,

a devolver la palabra como si tal cosa;

como si nada

¿Lo ves?

 Cómo echar por la borda,

Cómo esos bordes biselados

se tornan arma, 

y se arrojan

contra un ciego amanecer de marras;

y ahora los rojos se vuelven 

de un lado, 

y parece que amaina, 

que muerase el cielo, 

estrellado, 

contra ese mar... 

ese gozo de día muerto 

cuando todo va de por dentro, 

de encontrar lo no perdido 

y perderse, 

en los buenos y las malas, 

en los verdes que anuncian

y en los besos más ciertos;

hasta ese cierto punto

en que los vientos arrasan, 

secan, 

inexplicable placer rozando

caras,  pechos, ..., lo eterno

Lo Demás no Ha Estado Vivo Nunca

Las cosas más infinitas es lo que tienen, cautivo en su propia belleza ese aire de querer morir en cada retrato; no osar cambiar de chaqueta en verano y quemarla en invierno para dejarse ver.

Cómo no adorar esas cosas que te llenan los ojos de devoción a la nada sufriendo que todavía hay esperanzas. Y estoy hablando de cuando atardece con nubes rosas, sin sofisticaciones... sólo tiempo, oportunidad, cambiar la mirada en otro lado donde sincerarse y ser escuchado sin más; y sin nada menos. Sin pedirlo y sin saber estar a la altura, eso siempre... 

Mientras caes todo va cambiando de perspectiva; también de por dentro. 

 

Sin Palabras

Es que hay modos de costar cuánto cuesta, 

en pleno vencimiento de contar los pasos

que no hay entre mis suelos, 

y mis suelas, 

mis suelo sólo a veces;

con siete pájaros en la cabeza,

que no se cabe ni son cabales, 

chocan borrachos de hombros;

no dejo de ver... esa mano tendida, 

que me hace creer, todavía,

en un incendio increíble, en serio... 

Entre tanto inciso,

incisiones en que fundirse,

clavo, peso de pesar, y roce;

para partir en volandas

y acabar repartiendo peldaños... 

Algo Delicado

Menuda rendición al aire,

absorta en un punto,

y a medias, 

en medio camino, 

entretanto lirio y un oro

ya han cedido los dioses

y se cae mi pedestal, 

reinan homilías 

donde antaño un dicho;

hubo también supervivientes, 

y un manifiesto de muerte;

tuve entonces la certeza, 

y el desdén 

de acuchillar el mar a lágrimas 

también gritos y sordera, 

hubo miedo...

Y si cambia el orden???

Las vidas con ese sin,

vainas, maletines, y acertijos;

con cielo oculto y brisa

en el verano del tiempo, 

lidiar a punzón la escena

y salir inerme, 

victoria no certera,

con la impresión de vagueza,

e impedancia, 

y el ritmo que desencadena, 

frenético…  conocido, 

y aun así… 

lo practicado en tres modos, 

un destino apócrifo, 

muerto de ayer, 

como esas sombras

que son de día y de noche, 

siempre de la luz, 

aliando peligro y suspiro, 

entallando raíles. 

El Sol no Ha Salido

 A medidas pasa el tiempo,

atropellan los momentos y las sienes, 

de quienes quieres, y tienes, y esperas, 

dejas mirar lo que te guardas en la manga;

el truco con el que siempre me pierdo, 

y ver ese gesto, esa sorpresa, 

parpadeo. 

Y ahora las pestañas bailan

la danza, y me hablan 

de cuando fue desvario y volaba,

de cuando creyeron ser dientes

y comerse el mundo. 

Ahora tengo cumbres,

y montones de gigante;

nos beberemos lo que repudie

El viento...

o se queden velando,

Ahí, como si existieran los ángeles.

Sólo posos de café que nadie lee,

todavía veneno...

Profano o Adepto

Antecedentes y tratados

de sigilos y estribos;

diez que te cuento, 

que sí... de a diez;

desvelos, y... a ver... 

que si es por ver todo advierto, 

callo y vengo, 

a decir que de una

fallé, no vencí, 

ni di buena cuenta, 

y sólo de tiempo en tiempo, 

devaneo un íntimo intento. 

Ni con los Dedos de Cien Manos

Hace, e incluyo frío, 

subiendo a peldaños y al paso salirme con la mía; 

que no es otra que con jugarse en ser y estar, 

y aprender de una vez a vestirse por los pies,

a desnudar patrañas y entresijos, 

desventurando la esencia del parecer 

como si las cosas fueran lo que parecen 

y yo ni sintiera ni padeciera, 

ni viera lo oscuro al final de un túnel oscuro. 

Extraña maleza que entre tanta gente,

entre tanto tiempo, pierdo aliento certero 

y el hilo por que ando entra y sale y no se ciega, 

marchita y refriega el patio, iguala sinsabores, 

y errores con las vueltas que dan las vidas;

y ya sin márgenes ni puntos que ganar, 

ni suspensivos ni alborozo, 

esperar lo que no se sabe, 

de sueños se puede morir un rato del gusto, 

dejando las manos hacer en sinfín, 

líneas que no llegarán más que a arrimar  cemento 

y a verter ciertos sin nada en qué regar

Puss och Kram

Encerradas entre cuatro ventanas,

cinco de los capitales,

sin sedes, ni hambre,

ni ganas,

de perder, ganas enormes, 

y a la vista de un día, 

vestirse con galas y marchar, 

sin ton, al son, 

al reflejo de uno en paredes, 

con las almas enceradas y listas para el escarnio,

obsceno y obcecado,

a falta de ti falto modales y resguardos;

entre escurridas ver el fuego y dejándose atizar... 

me urge y mi aviso entre pinos y veredas, 

y olores mirar al cielo,

ver lo incierto entre tanta verdad,

entre el trajín y el miedo a lo oscuro 

por si trompicas con ese desvío

plagado del faro que de tan ansiado se nos vuelve tormenta.

Plagiados los planos, planes al acecho y amarres al por mayor

 

Todos Somos... Sólo depende del día

Ese delirio y padecer, de a una tumba en cuero y remolinos de un pelo que de otoños no pierde hojas y el tiempo se destila. A tu cálculo arbitro parsimonias de callado mohín que se te sabe de intento imperecedero pero a la postre infame... 

Baso, con esos extremos que estimo,      

o estilo,  menos tres, 

ser más que un número, 

ser nada menos que el exiguo pasajero, 

hálito que renace 

en la ceniza de un cigarro. 

Quien me dijo al recreo, 

deidades subrepticias

y otros milagros

de un mundo que parece acontecer, 

y ser sabio ya no es. 

No es ni opciones ni verdad. 

Ni más que un levantarse de bruces

y no olvidar la tierra, 

aflojar y manar

hasta la última gota, 

hasta que ni sangre ni ríos, 

ni receloso el anhelo,

de vivirte sin mí. 

Como cada Noche

Vuelta y venga,

mechones por los suelos,

entre pasillos y aseos,

como miseros y alquitranados;

veleidoso asidero,

infames rutinas

de caí,

de corriendo por tus venas,

subir a cien,

y mientra la culpa...

lejos del río,

y sin rumor,

el cielo cambia su color,

y los ojos 

se cambian de frío;

si la vida no nos quema,

que no se nos pase,

no se nos vele este ruido

El Hombre del Saco

 De consuelo y cerillas,

yo apago la luz de un espero,

con ánimos y aséptico vivo,

asceta, así debuta de frío,

diverso y exultante,

insultante en algunos,

fuelle ártico,

peinando canas bien adentro;

cuida tus medias,

tu medida y largos,

y cortos de dejarse,

dejarse impresionar,

presionando el paso,

hasta allí al fondo,

centro mismo donde igual va de sí,

y perdemos compostura,

donde cosas mueren,

en forja, tripas...

le doy la vuelta

y mil vueltas,

no debió, no... igual, quien sabe...

cabezas de alfiler,

y viñas sin señor;

esos son de hoy 

bastos pasillos,

luces y andar entre tanto claro

Apegos

Dé más de eso,

que quizás deberíamos,
y va como anillo en tiempo de guerras,
zapateo bajo esa llovizna tan de ti...
Dejadme hacer,
burlar la ley a oscuras,
corriendo con la boca llena
sin destino ni modales,
y la banda tañe sin saber si acierta,
o si el festejo fue ayer;
aporrear como si todo fuese certeza
entre verdades de plástico,
y puñales formando asteriscos,
en pañales sin fisura aparente...
El plan maestro,
su llave y su ley
sufragiando un sin medida,
un derramarse,
un aguantarse,
los ojos no se aguantan,
ni de hollín la palabra,
ni de viento, ni de huso