Escrito detrás del espejo

Tónica de reencuentro, habilidades faltas de mérito,
orejas moviéndose, transmitiendo sin parar frases sinsentido.
Lo sé pero llegan y actúan, y echan el ancla de dolernos
imparables hasta su objetivo, como tantos hechos automáticos

Pasman como ventisca sobre campo de incipientes brotes;
y esos brotes no llegan nunca a buen término
Siembra tras siembra igual resultado desolador
coyunturas pasan y las miradas enfrentadas, campesino y tierra,
no dejan de cruzarse en imperceptible rivalidad.
Hoy todavía quedan fuerzas para un último intento;
hoy la esperanza de un día sin estrechez se abre paso
contra el presagio de gélidas noches sin luna que velar

La dilación finita nos asfixia, el anhelo nervudo se encanalla
y no podemos evitar verlo todo desde un cristal muy sórdido

Ne relinque pur usque ad vinci posit

La crónica de un suceso avanzado presupone miles de ideas, recuerdos, afectos, expectativas e imágenes de mayor viveza que las después aparecidas. Toda la parafernalia para el gran momento. Después, como ocurre demasiado a menudo para mi parecer (ese de quien prefiere no encontrarse con situaciones imprevistas), todo pasa tan rápido que no puede casi ni denominarse suceso, más bien imagen fugaz pero que fulgura en las retinas mucho tiempo después de que haya desaparecido de escena. Y evaluando fríamente la situación, nuestra reacción, sus caras… comprendes que algo salió mal, que no fuiste como te hubiera gustado ser, que pudiste hacerlo mejor, recompensar de algún modo aunque fuera el interés ajeno. Pero no fue así y las frases posibles se amontonan, y todas parecen mejor que la palabra desafortunada que finalmente obtuve, resultante raquítico y algo patoso

Cuando no se te ha enseñado el amor por nada ni por nadie se llega a un desarraigo pero por la vida. Falta la pasión, lo llama apagada rebuzna playas sin pescadores y lo no encendido desparpajo de opiniones sin asiento.Esto es el día a día para muchos sin que se atribuya a nada más que no sean causas habituales

La mano cercana se vierte al tambor de una puerta, llegada, cruzado el umbral del dolor y el amago de pánico, vertida la sangre y el viento también cruzando, pero a través nuestra

Tiento firme guerreando con nubes de ideas que se amontonan en mi puerta. Contenedores para discernir sucio de limpio, de tóxico, de reciclable

Todas las cosas que debemos aprender y nadie nos enseñó revierten películas de clase b para jugadores, que ilusos, están perdiendo de antemano o haciendo perder (y en los casos más catastróficos llevando los dos procesos a cuestas una y otra vez) Quedarse sin palabras de defensa o ataque es parte de la partida en la que nadie gana. No es más que recorrer campo a través con la traición escondida bajo las piedras que pisas, quizás hacia uno mismo

XY

Cuando pueden ser concretadas en un espacio de tiempo una de esas situaciones que no acompañan, el ánimo que chirría, todo lo que no quisimos revivir levantándose a nuestras espaldas, las horas invertidas en balde, lo vital reformulado con piezas de desguace y una certeza vaga de animadversión hacia lo obrado esquivando el instinto…el flirteo con la auto-incomprensión caprichosa puede subyugarnos sin pretextos (esclarecer es derecho y obligación para con uno mismo) Resultantes de todo ello, mínimo insólito; singularidades que uno va apreciando como se merecen, asimilando desemejanzas que logran ciertas coherencias con forma de equilibrios veleidosos que no dimiten

El tiempo pasa, y la duda avanza generando lagos de memoria, vencimientos que por tedio se repiten cada vez de forma más acelerada, vientos que no llegan a refrescar ya que sin tocarnos pasan por nuestro lado avivando llamas ajenas














Horas de luna y días ásperos se pasan semidulces como los melones a final de temporada, como caricias que no llegan, o miradas descuadradas, o límites mal definidos que traen periódicas nublas ecuánimes como el delirio, en inmortal asincronía

Como banda de música sin director, a veces pasa el tiempo sin saber que esto es el todo para casi todos. Y que para abarcar la pequeña parte de valor cierto hay que esmerarse para verlo y perdurar para conseguirlo

Animales miméticos

Rememorando, cambia el cielo lo turbio por el torbellino
Repasando, pierden el sentido inútiles preocupaciones
Riendo, pongo en duda libertinajes previos
Mirando, no sé ya si es engaño, cierto o acierto
Pasando, dejo todo en un cofre y espero
Esperando, pasan segundos que pesan como veneno
Escuchando, aprendo, relajo y espero más
Aprendiendo alisando llanuras con miradas

Las nociones básicas a temporadas mutan o se transforman, cambiando con ellas toda nuestra visión sobre el mundo imaginado. Unas se enrevesan y otras simplificadas pierden protagonismo

¿Cambiar o no cambiar?

Cambios que nos hacen avanzar en algún sentido, en busca de alguna meta cercana pero intocable; o cambios hacia la nada, el vacío existencial, hacia la falta de vitalidad, de sueños en que maquinar de noche, evitando el tedioso repaso del día, sus fallos y sus insatisfacciones. Son caminos, ambos, que en algún momento hemos de recorrer. Conocidos pues, quedan a la orden del día como realizables sólo dependiente éste de la/las decisiones que tomemos mientras las horas ruedan por la cuesta del tiempo perdido

Los sueños rotos nos persiguen de noche como los fantasmas que nos atenazaban de niños, trasfigurando la paz del espacio más íntimo en un mar de sombras, espejismos y miedos. Nos sumimos en el sueño de múltiples modos para escapar de la pesadilla

Si ya cuesta andar en los propios zapatos (de esos ya desgastados, pasados de moda), tanto más si son de otro. No hay buenos consejos ni una mayoría de intenciones sanas al respecto, por desgracia. Sólo generalidades que todos conocemos pero pocos practicamos

Sere nere

Vivir viendo la sombra de lo que se fue o reflejo de lo que te harán ser hacen resurgir las ganas de crecimiento inusitado. Y ese muchas veces deviene en las mayores frustraciones por falta de fe en uno mismo

Al olvido con sueños, metas y caminos, borrados con ira bajo tus pasos. Bien cogido el látigo de cuento con el que espantas las moscas

No sabrá dónde quiso llegar a estar ni dónde perdiste el aliento para intentarlo. Dónde la energía de ser sin autoreproches ni la fatal falta con resultado de indulto bajo premisas de cariño

La simpatía sin encantos de fondo dan al traste con las mejores intenciones al respecto: con esas de prosperidad, casa, libros, coche, viajes y hojas de periódico. Y al final lo conocido. Amenaza intermitentemente sigilosa tras cada movimiento

La desmentida

Como en un duelo sin salida, de esos en los que dos tiros errados dejan sin honra ni sacian la sed de sangre, en ocasiones, la vida te permite mirar de frente el objetivo no alcanzado y apreciar igualmente que seguimos en pie, la adrenalina envenenando los órganos sin terminar con la vida

El mundo en que creemos vivir no es más que una figuración creada de la interacción entre percepciones de nuestros sentidos y su representación simbólica y/o fruto del imaginario en el cerebro. Por tanto, no hay “realidad” más interesante a la que prestar atención que a la de uno mismo, que puede no ser igual ni parecida a la de tantos otros, pero es la nuestra. Composiciones únicas, tantas como personas componen una población

Del mismo modo, interpretar el significado exacto de determinadas palabras con las que se ha querido expresar un pensamiento puede hacerse del todo imposible ya que todo pasa por un segundo filtro de comprensión, que es el que pertenece al evaluador de las mismas. Interpretación y comprensión se enrevesan indisolubles. Como tantos procesos personales, se desarrolla en una espiral en la que se complica encontrar un cabo de comienzo o vislumbrar la conclusión a alcanzar

En el desarrollo personal se dan efectos diferidos con comienzo en la infancia y desarrollo posterior, cuando ya nada tenemos de niños, o en gran parte hemos conseguido dejar atrás los restos de una niñez insana, pero por insana deja sus residuos que en alguna parte han de almacenarse, corriéndose siempre el riesgo de reaparición inesperada

Poseemos capacidades presentes sólo en algunas especies animales de lo más variadas, desde urracas a cerdos o elefantes. La semilla de la diferenciación a veces lo es también de la aniquilación del ser. Los significados y significantes se repiten a distintos niveles de estructura social, de las más pequeñas o sencillas a las mayores o más evolucionadas

Figuras y figuraciones imaginarias de unidad o fragmentación, que componen o descomponen el ser posterior como una mano invisible. Son una de esas cosas que aunque no nos gusten no podemos controlar cuando suceden ni cambiar fácilmente una vez concluido el proceso

¿Qué se dirán las ballenas jorobadas?

No siempre culpar a otros o a situaciones vividas es un acto de irresponsabilidad hacia las propias acciones… En ocasiones, son tan ciertas acusaciones que aunque revenidas, aún se dejan ver en cada gesto

Y refugiarse en la imaginación tan acogedora que a algunos nos gustaría ese mundo generado a nuestra medida en el que ni nada ni nadie nos hará daño, todo del color del que nos apetece pintar cada script, encantadora incoherencia intrapersonal

Hay tantas cosas que no son como deberían ser o como sería ideal en cuanto a su concepción… Tanta matemática para no haber demostrado todavía la existencia de dios

Incalculables cambios en milisegundos; cómo dirigirnos en un mundo incierto. Cómo asimilar infinitos cambios en nuestro propio ser? Tal como ocultamos o eliminamos nuestros “defectos corporales” sobrevenidos con el tiempo con ropas determinadas, maquillajes, cirugías, tintes, echamos tierra sobre aquellos aspectos personales que no nos parecen apropiados para presentarnos a los demás. Pero como las canas al mes siguiente y las arrugas después del desmaquillante, reaparecen a pesar de nuestros esfuerzos. La ira que le sigue a la frustración, odios diversos y el propio miedo, se dejan ver en cuanto la situación supera en grandiosidad el artificio del disfraz

Hay quien dice que para evoluciones personales profundas o para alcanzar ciertos grados de lucidez mental, el camino pasa por una visita al infierno a que nos lean la cartilla. Y posiblemente sea cierto

Alguna vida sesgada nos da pistas de cómo la suerte o las casualidades tienen un papel fundamental en los acontecimientos que están por llegar. No todo está bajo nuestro control, aunque rehuyamos la idea, que de tan cierta acojona

Al demonio lo pintamos cómo y dónde nos viene bien

Bajo la vista a la lumbre del suelo, tejido miedo en personas, pisoteado tejido humano, haciendo de las calles martirio de sueños que están por llegar de seguro, tras rezos dominicales a su dios, que ni cumple ni replica.

La espalda ya no siente el peso de la huida, la de como pasando con su moral hueca como rueda haciendo su camino y a la vez mancillando su paso

Oír la conjura de los sin valores a la defensa de pocos y malos ideales, la mente por bandera cuando el desencanto ya ha hecho mella en corazones sin escrúpulos, infectos de incredulidad, quizás es cierto que no haya ya límites o freno... las razones se reavivan en cada fallo, eludiendo lo que no cumple con el negro presagio y manteniendo así su fundamento

El nido, macizo de embrollos, de todas los consecuentes de la vida que llevamos nada contracorriente al mismo ritmo que un ciego entre los tuertos buscando su luz.. Pienso ver que estoy en cresta de aislamiento; como rescoldo del remanso entre olas de ida, a decenas, que no pensaron en agitar, tambalear, hacer dudar del equilibrio… y las futuras, no creo que infinitas, a conmover status quo en permanente cambio, que no hay más realidad que un instante, ausente el tiempo, inestimable para éste e inútil, como tantas inversiones que nos traen cifras socialmente ciertas para medirnos, compararnos y sufrirnos en compañía

En mi matadero

Elegir rutilar, permanecer intacto, mantenerse despierto, ser destino de una noche sin hora de las brujas prevista de antemano; que antecede a la sensación de perdido en la selva oscura de momentos ciegos, saberse a la espera de mangas de camisa sin botones y días sin capa que nos tape de lo picante del sol

Infiel coleccionista atesoro días imprecisos, valiosos por únicos o irrepetibles. Elementos indispensables faltos de sustancia definible, somatizados serían apresables por el más tonto pero incorpóreos no sé quién los halla entre glías y minoridades, telaraña a base de tientos no atrapa moscas más que por descuidos imperdonables

Sólo hablando sin decir, tiembla el pensamiento, la ira se acalla tapando su boca desairada, que cuando se habla diciendo se calma la sal como mar en calma, que acusa su derecho a tempestad impávida de sí misma, pero al acecho de lo desconocido. Lo peor le viene del siniestro ya sabido, que se deja entrar como por su casa, con intenciones acentuadas de incendio provocado

La pericia del sabedor

Todos los animales que vuelan

Por qué quedarse donde uno no es feliz, porque si no a dónde ir. Encontrar lugares en los que nadie nos diga qué debemos hacer; para muchos complicada labor, imposible obstáculo, incertidumbre insondable. Ciega? Demasiado pequeña para poder luchar? Queda fuera del cuadrilátero, queda

Cada cual volando, si puede, a su velocidad

Primavera que no llega

Quién será alguna vez alguien para levantar en son de guerra las manos
desgranada mente, al viento helado, hicieron de cascabeles lo imaginado

Averigüé, sutilmente, cómo funcionaba mecanismo de ojos fósiles
y ya nada me convence, que esa quiso ser la trampa para dóciles,
la de no dejar rendijas abiertas, ni baberos puestos acabado el primer plato;
las bocas se desmembran de no poder abrirse, rompiendo todo encanto

Luces que se apagan y ya invisible el escenario muere, protagonistas exiliados;
los días se las devora la pena de ser sin tentáculos para morir, al fin, agarrados,
en pellejo terminaremos entrelazados de nuevo con el todo y con la zozobra
apenas segundos para decidir con qué entrelazarnos el tiempo que nos sobra

Bajo la redonda sombra de pino

La mano en el vientre, otra lucha al por menor,
mirada alta, sin ver como se pierde la noche
la amenaza del calor bajo mantas de cobre
sus pespuntes aflorando resquicios olvidados

Hogazas servidas a la sombra de una llama
negro deseo, arden labios, cuerpos conmueven;
arduo el trabajar de la mente contra corriente
tras tormentas reaparecen los supervivientes
los otros tras lloros serán olvidados en inmensidades

Míseros mares, de alquitrán teñidos los ruegos
balidos por las ventanas, retoman hueco eco
hasta perder la cabeza en sus puentes
caerse hasta la muerte...


Nadie recordará qué fuimos
o qué pudimos llegar a valer
o qué valor nos gastamos en los años regalados





Alrededor de una mesa juegos mortales sin saber
lo peligroso del día menos pensado a la hora menos pensada
en el escondite más remoto jamás oculto
en cada dormitar con el mismo sueño pesado

Es el sueño que hoy tengo, mejor que desear
que si se cumple no sé bien qué pasa, no lo sé;
ni regaños, ni legañas, ni rayas que no sobrepasar
ni límites que no deben ser rotos
ni silencios que de tan puros no han de ser manchados

En su inmaculadilidad permanece el odio de saber
que el miedo campó a través de la conciencia

Todavía hoy rigen su ley sobre lunas de la miseria

La ilusión del fanático

Como tierra que vuelve a ser tierra después ser barro de tormenta, muchas cosas vuelven a ser lo que eran a pesar de que pretendieron cambiar su delirio por realidad tangible, y su dolor por conatos de vida de menú. A lo mejor es que debe ser así. O no se pueden disparatar a nuestro antojo, cuando nos viene al caso o no le va a apañar a alguien nuestra forma de actuar, de pensar, etc, etc. Lo duro es que no solemos saber qué piensan los demás así es que todo viene…

Tener cosas a destiempo a veces resultan anacrónicas y otras resulta ser que no lo son

Las guerras personales que nos han tocado de cerca o de lejos al final son historias que poder contar a la gente que te aguanta cerca (o historias que recordar o de las que sacar partido, si te aguantas cerca)

Mi bolso sigue cumpliendo con su misión, aunque algunas piezas se vayan descolgando con el tiempo; como siguen cumpliendo las personas aunque se les apague la vida lentamente, se les descuelgue la piel y las manos se tornen torpes y débiles

Los cuadros auténticos nacen y crecen sin ser forzados, sin afán de ser hechos, finalizados. Y que a veces terminan siendo terminados cuando menos lo pensaba (como ocurre con cosas que curiosamente suceden cuando no debieran o cuando suponíamos que no debían ser, o cuando sospechábamos que ya nunca iban a pasar)

El pasado es una moneda que al aire nos enseña su cara de manera programada y nos la oculta sabiéndola siempre presente, sólo invisible temporalmente desde nuestro ángulo

Para ser ahorcado...

Pensar que lo último que quedó fue el olvido de los días que aún quedaban por ser muertos, en un cuarto con ventanas al mundo interior, al aire que no nos llagaba, perezoso se rendía a la levitación, al pasajero sueño que es la noche

Ahora pañuelos blancos rinden su estructura como estatuas antiguas de siglos, siglos que se hacen horas... No hay segundas oportunidades para cambiar últimas impresiones. Al marchar sin querer abandonar,la marcha aúna avenidas sin carriles. Sin saber a dónde ir con tanta vida en la mano... así que la guardé en los bolsillos que no tenía para que no se enfriase para cuando llegara el otoño, ramas desvestidas delante de tu ventana, indiscretas

Un nudo en el estómago, que sigue intentando digerir tanta estrella sin sueños, con más motivos que no perder el tiempo que me quede de averiguar; el tiempo en que la sombre hace duda, la duda oculta las nubes, la nubes te restan luz, y sin luz la oscuridad costruye nuevos días. Antes que recreen ojos ciegos, de las quien, como si fuera su último día de disfrute en el mundo, con sus pasadas de roscas en un mes arañan navajas oxidadas de la humedad, y de no usarse

La barbarie invasiona el todo de huecos de nada, neuronas que no crean lo que ven tus ojos y toquen tus dedos, sólo cierto si queman las uñas, que hoy mordidas, hieren pero no se clavan, afilando su puesto reservado en la piel, en calidad de herida que sin cerrarse, nos recuerda quién somos y de dónde venimos

Noches cualquiera

Que tienes razón, que a muchas personas no les gusta la sinceridad aunque la pidan con desmesura. Que en realidad buscan nada más un acompañamiento a su silencio hondo, pronunciado pero de tan lejano que parece no existir, quedando mudo el sedimento y con él lo que nos enlaza a los demás y a la vida. Resultados inesperados en todo caso, y dolorosos en muchos de ellos







Tú sigue igual, que con los ojos abiertos se es más libre.

Así se ve mejor por dónde uno va, a dónde quiere llegar, qué es lo que debe evitar y qué merece la pena. No puedo evitar a veces inspirarme en el pasado, en lo que no pasó, en personajes curiosos, en los que no tienen nada de curioso. Que para gente normal, ya está llenito el mundo. Sin ofender (espero que sea así, vamos)

Con este título no quiero decir nada de nada

Depende de todo, del día, viento, temperatura y humedad. Las noches llegan siempre después de cada pequeño tormento; aunque duda, la vida en la sombra retuerce hasta músculos hechos de fiereza, indómitos de creerse siempre a la defensiva, con el equipaje preparado para la huída hacia sí mismo después de peleas de calle vencidas

Las modas vuelve, los hábitos nos visitan cuando los creíamos esquivados y algunas reacciones que persisten en el aire para mostrarnos la magnitud de las normas que vierten sobre los hechos su capa de uniformidad (que a lo mejor es lo que algunos llaman el sentido de la vida)

A vuelta y media con su destino, que no le gustó lo que vio, que sus entrañas estaban ya carcomidas por el odio que le daba de respirar aires que no eran los suyos, perfume de flores malolientes y el vinagre del caldo mal cuidado

Algunas cosas son tan complicadas como complicados somos nosotros

Un fruto extraño

Y más tarde, cuando un gallo despierta la noche para nacer en el viento que la borra hasta desdibujar otro día sin más. Estúpido sol, para qué te arreglas los días nublados?

Que cuando llegue me pille escondida, cubierto ya de la ceniza de haber quemado hasta la penúltima idea estúpida, y hasta uno más de tantos intentos infundamentados por alcanzar un sueño u otro


Blanca la cima, la encima, y las manos que las buscaron sin levantar la mirada de la sombra, que todas ellas proyectaban sobre todo lo demás, sobre mares con peces, corales y olas en miniatura, tejiéndose aún hoy tapiz de tiempo casi remoto, casi roto por el tiempo

Miles de cosas por hacer y miles a las espaldas ya hechas; recuerdos desmigados haciendo camino sobre tierra y arcilla, reencontrándose pistas que no se haya comido todavía ningún bicho, buscando el lenguaje "correcto" pa que se me entienda

Cántame la de ya pasó

Con caras de vicios abandonados, otros recuperados, aire alcanforado y cierto olor a alcohol en el ambiente; paso obligado para 4 millones de personas, 2-3 horas de compañía y calor, si no se les estropea la caldera