Puro Vicio

Nada arde más duro que un recuerdo,
ni se vencen miradas,
guiños a un porvenir,
desanudando gargantas;
nada más duro que un abrazo de despedirse,
más loco que un día solo,
amando solo, siendo sólo,
dejar pasar a los pájaros
al gris de un día en blanco;
y fallar sin penas ni reproche,
a falta de dos...

cuánto vicio al mirar,
y cuánto derrocho al hacerlo,
con uñas y sin dientes,
para ti desde aquí te digo,
que son mis días uno sólo,
en el que me siento a mirar,
y pasan por la calle a miles,
y no les veo aunque mire,
cuesto entender desde afuera,
y los labios de no usarlos se engangrenan,
se enmohece la pena de tanto chiste,
tan mal contado que no reí;
no vi la pena tras tus dedos,
que movían el aire a carcajadas,
y hablaban de un tiempo...
otros aires,
otra sangre por las venas;
un callar de a traguitos.No sé si es verdad eso de que no hay más ciego que quien no quiere ver, pero hay quien se hace maestro en cargar frustraciones e intentar mirar hacia otro lado. Y ahí con la mirada vaga y el alma encogida pasan los días igual que ayer y parecido a mañana envueltos en capas de disconforme aliento.

Tiempo, sólo... tiempo...

Cuántos mimos fingiendo tu farsa,
tanta luz...
mostrando mis sombras,
mis brazos tendidos,
la boca seca de reír,
las semillas hilarantes
de ese haber de penumbra;
ese entrever o entrenseñar
o divisarse a lo lejos,
entre tantos, entre el grano,
párpados aquejados de ternura,
inmóviles, inquietos,
hijos de la premura,
de obligado peso...
días de sol de piel ardiente y olores a tormenta de verano.

Lunas de Sangre e Insomnios

Sangre de herida abierta
es soleada miríada de tu azul,
siento un desgarro
mi carne;
mis quicios rebanados en mitades
tu hiel en mi boca
escarbando desazones y franquezas.
Son tus formas intestinos,
son tus gracias enfermo abceso
turba incinerando restos vivos
de lo fuimos y aún somos,
en esta ruta al matadero.

Qué fatal conciencia del vivo
cuando está vivo...

 Oído de boca cuando se bebe la luz del alba como si fueran canicas, como si me desterrara lento al edén de las frentes masculladas, así como si de pronto de a poco levantara la cabeza y entre sombras, entre cavernas y autoengaños, atisbara olores a suave y pieles áridas de sentir.

Soles Menguantes

Macilento gesto de muerte,
áridos fondos, maldito percal,
aullan de miedo a vender,
trullas de grano roído,
sucio este percal, sí, de anodinos  y enseres;
pandemia de hieros y un ven.
Y un buscar el cómo
cuando ya la barca acurruca un mar,

y las liendres alimentan la carne.

Ollas marchitadas en penumbra,
bajo un techo abrasador,
que teje metales y martillea el pecho,
uno tras otro sus dedos de hirientes larvas,
luego los visos...
anunciando una muerte prematura,
sangrándose un paso hacia el fin,
paz tejida en silencio.

Tenue vadeo... dulces principios y dulces finales.

II

 Dormida en tus tientas,
sobre esas líneas y ciertos,
en tus formas de mí,
los ven de remilgos y escasos,
esos labios de nostalgia
y risas entre labios
memorias de un tiempo....
arrogantes, viento a favor.



 

Va Subiendo... Sube...

Concuerdo en que lo nuestro es un yo compartido con estallido previos de victoria, con banalidades hechas poesía de cesto, pasto, aguas para mecer mis manos  o dejarse mecer en ellas sumergidas, sólo esa imagen, puro movimiento en el que aparezco y desaparezco, me aclaro o enturbio en ese baile de espíritus encontrados.

Valen mis reglas en mi pequeño mundo de imperfectos ideales y deidades.

Quedarse con las Ganas de Pegar

Aspírate en mis narices tus miedos,

que de tanto aspirar se trastorna hasta el más digno de mis retales.

Válense las tretas, los atajos y las habladurías de pasillo,

las pilladas al vuelo y los besos a escondidas.

Me vale en realidad todo de ti y en ti ahogo la pena cuando me viene;

pero qué hacer cuando se apega a mis manos cuando te veo marchar,

o soy yo la que una vez

más me oculto en serenatas y piedras y ya no estoy ahí contigo.

Quién enfriará estas llamas que se corroen de neuronas afines…

Si te Acaricio la Piel

 La que se calla tus dichos,

la que irradia noches y paces,

la que aulla viento y bebe mares

bate brazos y salta sin ti a ese hueco vacío;

valdío, improperios hacia adentro

la niña asusta,

y mis manos escriben de luto.

Abanícame tu cierzo con panes y vino...

Hazme huracanes de veletas y vete,

vete donde la espiga se haga flor y le broten manantiales;

donde ese agua emane tus ojos de bondades,

de cuentos para antes de dormir

y petalos relegados

a un sin fin de caídas y avientos.

Las semillas necesitan de un tiempo, una temperatura, un ambiente...mientras duermen eternas y aparentemente inertes; con esa promesa de vida entre los labios.

Rescatar las mieles, el brillo, las risas...
los terrenos no olvidados,
lo que siempre fui,
tus horas en mí diluyendo,
las mías arrugando el tiempo.

Tantos Puños Caben en una Mano

Respira, ya se fueron,

todos y un despido,

todo, un suspiro;

un ver, dejar y callar.

Vientos vienen,

cejas de incrédulo,

y tu mar siempre hacia adentro,

mientras me adentro sentiré

la brisa de hojas irisando mi cara,

imagino tus manos y tu piel,

cubriéndolo todo de semillas y vientres,

serenidad perdida antes que amanecer

en landas de miel…de mentes derrocadas.

Agota cada instante, haz eterna la tosquedad de ese ingrato, lo dulce del viento que viene y va, el humo, la ausencia, el desapego, las riendas de un barco desbocado buscando su puerto... cada belleza que desaparece casi al instante de ser creada, pequeñas magias que en destellos arrastran los días al final del diluvio.

Enajenación Insensata

Sin espasmos ni de viento,

ni de soles perennes,

ni lluvias de abril

ni vasallos de tu virgen ;

y café

excitante como la llama de unos ojos

que no son los que veo

pero ahí los imagino entre sedas y cánticos;

y un lecho por cubrir,

unos pechos por hacer,

hacerlos miembros de este mi clan

de perfecciones remotas.

Caldos de cultivo

de amores hirientes,

dedos de sangre

y palabras con armazón y sudores.

Más viento que enreda cabellos

vertiendo vinagre en unos rasos

abiertos hasta el amanecer...

De mi pensamiento amarrado a tu piel

y tus pasos atados al vendaval;

de tus dones de loca

y los míos al tambor de lirios;

furia desatada,

suelos que hacen pie,

me muestra mi sombra

siempre en penumbra

sol que me prohíbo,

asolación,

mis cimientos de cera y miel

y tus cánticos...

Dame un Beso entre las Rejas

Eso que deberíamos de hacer, ese camino, peso, dolorosa llaga que nos recuerda que hace ya que nos distrajimos del camino entre vicios, vaguedades, absurdos y personas. Volver es la cuestión; a donde nos quieren y cuidan, a donde la tierra es fecunda y crecemos, y miramos nuestro paso y sentimos amor por todo y sobre todas las cosas.

El camino de vuelta al camino. La sinuosa danza de quitarse velos de sociedad, complejos, disfraces y deberes.

Eso es para mí la valentía. Cada huella con que rubricas tu paso, cada mirada cómplice, cada rato que regales sin nadas a cambio...; cada pasito más lejos del infierno, siempre hacia adelante.

Tardes de Invierno sin Niñas Bien

con menos nos han podido
las fuerzas ocultas
indispensables,
impensables
y los ánimos
vencidos

hoy siento de abejas amaestradas
llevando su miel a cuestas
al matadero
me siento más aún
belleza inóspita
atrayente y repugnante
mezclo con los dedos
los restos de seso
de fulgor
mares arrebatándose los ojos
escudriñando ese último momento
cuando todo ya no fue
nada más allí.

las uñas llenas de hielo
de arañarme la cara
buscándote en el dolor
que dejaste al marcharte

pero sólo vuelve el recuerdo,
ese insufrible,
ese inapelable
marcado de deseo

Caos

 Precioso ardiz que oculta tu miedo,

a parirte ideas de fuegos sin tiranos;

y qué pasaría si así fuera

de tus labios manando los ríos de sed te huyeran?

los ríos brotando entre la lengua,

los cierzos aventajándose,

los celos de no ser apeándose en cada andén...

dejarte ser original en ese tú que ni conoces,

desnudarte la frente para dejarte ver

de las imágenes que tejiste para impresionar,

y los espejos en los que respondieron opacos a tus preguntas.

Poder pasar toda una vida con miedo a ser uno mismo porque piensas que algo marcha mal, que no es lo suficientemente bueno y disfrazarte de mil noches sin sosiego.

 Eso despilfarrar la vida como quién despilfarra dinero.

A Veces Sueño con Estaciones de Tren

Diez peldaños, arbolar abismos,
hordas sacras, tus miradas,
revolverme, reverte,
retiros y baldosas yermas,
creando paisajes
desolados
amenos de tristeza
apabullarse de renglones y jergas
aunque sólo sentir
y beso sin aristas que morder
sin versos que soñar
sin conjugar tu verbo
en mi sien;
que he tirado ya
todas tus miradas de bolsillo.

Diosas que Podían haber Sido

He abierto las manos para así intentar soltar despojos, restos de almas arañadas que querían entrar y de la mía casi hecha trizas, mil estrías de sangre,  y ese poder latiente de la herida abierta y desatendida, esta mía que quiere dejarme, piel maltratada, ajada con restos de ti, aún perfumada le concierne un aire tétrico, conmovedor de penas ni glorias que acaban anidándome en los eternos y sin ti y si… y si, sí era para este alma que se atemoriza de las noches sin unos ojos que miran desde el más allá.

El caso es que ahora recojo trozos de mí cuerpo destrozados del impacto y del haber sido, los evoco como propios aún amorfos de años escondiéndose de su monstruo, en astillas de roto por descuido, me rasgo la piel recogiendo el botín que merecerá la pena.

Y anhelo los días en que tuve una oportunidad porque tú me la brindabas y tus manos llenas rebosaban de luz, sensualidad y puntos aparte apartando hasta el infinito lo que no viniera a cuento. Me estiro en mi balcón del día que a estas horas nace para mí y la nostalgia me espeta de lado a lado dejándome el denuedo entre en pie de desafío conmigo misma y un sincero tienes esto, y un ahora, unos cuantos sueños de segunda, pero el mismo corazón de siempre.

Espías de la Bandeja de Salida

Revuelta y arañados de muerto de hambre,

de hombres y dolor de frotar de alas,

y no se vuelve de otro tiempo...

Sólo se es estatua o diosa,

lápida o cadáver,

es el mismo imposible,

que abrir cenefas de alfiler

o cifrar la duda en la caída

de ojos encerrándose de pena.

Un pensamiento en redondo

cayendo a peso en el mar muerto

de tu desgana, de flotar...

Placer, gula de falta de ensueño,

sopesar cada verso,

cada aire que nos tocara el pelo;

si yo volara, y tú volaras;

este suelo plisado sin gana,

cada torna que avivo en tu llama

por miedo a no ser vista;

y fumo a escondidas y me cambio de sabor,

y me arrimo al bordillo y miro,

mimo cada velo que cae

limando tu vuelo.

Capeo tu sombra con maestría

de alfarero suicida;

me visto sin pies y sin más,

salgo, repto, no sé qué hago.

Incito al mundo a sobrevivir,

dejarse tumbas de medio lado;

dejar que me emprenda a golpe de piedra,

a cada dolor una mueca,

a cada chispa un grito.

Si la banca está rota,

o la mano,

es mi entraña la que rota

la que en ruta se agota;

y pasa la vida en un sueño precioso

sacando pajas del ojo ajeno

haciendo a prójimo lo que le da la gana;

que sólo gana cuando quiere

intentando abanicar con las pestañas

suelos de polvo,

de barrer el barro

de tu piel enojada de tiempo.

Levántanse las manos,

de una pasada desbaratarse,

ni vivir, ni sentir, ni ser,

ni por fin pensar, no pensar.

Malas Suertes

Malditas ganas de salir volando por un soplido, sólo querer que la soberbia con que se vacía este espacio se complaciera de tus extremos acechando un sentir, un dislate amoroso sin cuerpo ni semblante, un latir por latir birlándome las indolencias  y funestos.

Partículas incomunicadas en este mundo a veces taciturno; no necesitar más que un atisbo de tu luz para encontrarme la casa en el camino, el camino a casa, o como quiera que sea, pero que sea para bienes, para cerrar tratos de un abrazo o una mueca de he comprendido, de sabes que estoy ahí, contigo.

Si Yo Pudiera... Si Yo Quisiera...

Yo le arrancaría el candor de mañana eterna a ese sol que mira hacia otro lado, sólo para calentar el viento de tu mar de olas arrebatadas, para surtir de aventura tu cinturón de deidad y tiempos pasados; y así en una nube cálida y viviente servirte de mil soledades y miedos latentes que en la sombra apetecen, las miro y me miran y son bellas… o bellos… y a veces puedo evitar no sonreír corriendo entre coches y un asfalto que arde,

ya verás qué dulces las cenizas vacantes de la hoguera, cuando surgen y vuelan, y dicen cosas que sólo entiende el fuego cuando aguarda a que lleguen las horas; y esas siempre llegan, tarde, malditas, aguardadas, colmadas de duda, plenas de un de un estar bien, ebrias de sueño, van llegándose al mismo andén del que parten.

Pactos, componendas o apaños, como fuere... subsistencia.

Conclusiones Precipitadas

En ti la vida sosiega el vino de los días; de esos de bailando en la calle,

de ojos que por fin se miran al final de nuestros caminos desencontrados.

Después de girar en mil curvas hacia el lado equivocado que la curva decía;

después de sentirte futuro aquí dentro conmoviéndome miradas de cauta.

Montañas y precipicios,

montones de nadas por los rincones;

en anarquías sin diván,

que ahora se arden los unos a los otros;

de uno en otro divagar,

y los hilos sesgando pensamientos.

Las tracas de inicio de fiesta también;

tantos y tan poco,

esa cálida sensación de manos y virtudes

y las faltas del incendio y evidencias de son en son;

de decirte tanto...

 

Las semillas, las piedras… a veces, nos sirven para adoquinar el paso.

¿Cómo Saber Cuándo Estás Ganando o Cuándo Perdiendo?

Si el miedo se viene al paseo ese de media tarde cuando cae el sol y los naranjas se cuelan hasta mi cuello entre las hojas, y tu mano tendida duele y no, y mi cabeza está y no, como siempre… Si se viene el corazón se atenaza un poco como si se lo quisieran robar así con dedos invisibles de caricias perdidas y palabras que nunca me dijeron; de esas que yo misma rara vez descaro decir.

Entre cuatro paredes, entre dos cuerpos que adolecen faltas graves contadas por mares a falta de dedos, mis pensamientos están avivados por el aire que rodea el tuyo cuando te dejas los disfraces y has soltado ya los 7 males y sólo te dejas descansar vencida sobre sea lo que sea pero en grandes dosis; cada cual tiene su y sus dosis.

Y me la paso en cobardías en cada rato de no estar contigo y de pasarlo aquí conmigo y con este sentimiento de falta acuciante de aire para exhalar el humo y con él las penurias del barro de pelea y la caía de párpados plomizos del que es insomne por lujuria de por dentro. Y por fuera, pleno al 8 y a toda vela destrozar a bandazos los fardos cenicientos que me acarician las manos, dolidas de amontonar realidades.